– Не так уж… это и безболезненно, черт побери…
– Скажите, о ком это вы! – выкрикнул лейтенант, отшатнувшись вправо, ибо огонь уже подобрался опасно близко.
– Вы… вы сказали, он разогревал тела… Аплодирую вашей дедукции… А воды вы, случайно, там поблизости не находили?
– Да! На полу были маленькие лужицы. Откуда? Откуда они взялись?
Сирьель прищурился. Теперь пламя достигло входной двери. Густые черные клубы дыма поднимались к потолку.
– Надо всегда… быть внимательным к деталям. Тела не разогревают, чтобы замедлить неизвестно что. Вы что, считаете его таким дураком? Да выйдите вы хоть чуть-чуть за пределы вашей полицейской науки и получше изучите то, что дала нам природа…
– Наши чувства?
– Загляните за пределы… наших пяти чувств, ищите еще дальше… Чем восполняется нехватка? Будь вы настоящим сыщиком, вы бы попытались… почувствовать то, что чувствовал… ваш убийца перед этими обжигающе горячими телами. Тогда вы бы поняли. Вы бы сыграли на противоположностях и сами бы очистились, сублимировались.
– Говорите, говорите! Говорите еще! Кто он?
Сирьель резко выпрямился в последней судороге, потом упал на пол, и глаза его застыли, глядя в никуда. Вик бросился к нему и принялся его трясти:
– Говорите же, черт побери!
Но старик был уже мертв.
Полицейский встал и посмотрел на камин. Диск обгорел и деформировался от жара. Вокруг все пылало: книги, документы, мебель. Спасти уже было ничего нельзя. Он бросился сквозь стену огня, поднявшуюся перед ним, и ему удалось выскочить из библиотеки. Куртка на нем горела. С криком он сбросил ее, помчался дальше по картинной галерее и наконец оказался на улице.
Свежий воздух. Лес. Жизнь.
Вику сразу стало холодно. Куртка осталась там, в пламени. А самое главное – в дыму потерялась записная книжка Стефана…
Задыхаясь, он побежал к воротам. Сирьель пожертвовал жизнью и коллекцией, чтобы ни одна тайна не вышла за пределы этого дома. Ужас своих деяний он унес с собой.
Однако перед смертью он позаботился передать свою ненависть. Убийца, заступивший на его место, уже не остановится.
Вдруг, находясь уже посередине двора, Вик поднял голову. Сзади что-то хрустнуло. Он обернулся. Перед ним сквозь мрак виднелись деревья. В листве шелестел ветер. Полицейский обвел дулом пистолета пространство вокруг и решил поспешить к автомобилю.
И тут ноздри у него затрепетали.
Запах. Трупный запах.
Он прятался где-то поблизости.
Вик принялся судорожно целиться в пустоту вправо-влево, вперед-назад. Кровь бешено пульсировала в шее.
Тихо зашуршали листья. Не раздумывая Вик сделал подряд три выстрела. Вибрация от выстрелов отдала в плечо, и предплечье тут же огнем пронзила боль. Он съежился, обхватив предплечье рукой и до хруста стиснув зубы. Было такое ощущение, что вместе с кровью внутри волнами бились тысячи иголок. Пистолет выпал из руки. А потом все перестало существовать, осталась только эта жгучая боль.