– Сильвия?
– Нет. Дед Мороз. А ты, как вижу, опять заснул за работой.
Пошатываясь, Стефан подошел к ней и снова придирчиво осмотрел все вокруг. На стене висели фото знаменитых наркоманов: Грейс Мак-Дэниелс, Мери Энн Биванс, Билл Дёркс, трехглазый человек. Напротив стоял законченный бюст Карлы Мартинес, широко улыбаясь разрезанным горлом.
– Обалдеть! Поразительно!
Он бросился к зеркалу. Ничего. Ни царапин, ни синяка под глазом. Стефан подскочил к жене:
– Ты не поверишь!
Она заткнула нос:
– От тебя за километр разит по́том. Подожди, попробую угадать… Снова приснился кошмар?
– Не кошмар, а…
– А что?
Стефан не знал, с чего начать. Он с трудом сдерживал нетерпение, словно гончая перед охотой.
– Я был он! Я был на его месте! Я сидел за рулем своего «форда»!
– В этом и есть принцип сновидений. Быть на месте самого себя.
– Да нет, ты не понимаешь! Я…
Сильвия вынула из волос шпильку, и они рассыпались по ее плечам.
– Ты прав, я не понимаю. Если ты взглянешь на часы, ты заметишь, что уже почти полночь, что я вернулась после долгого рабочего дня, проведя два часа в поезде и в метро из-за какого-то типа, бросившегося на пути. Ты сегодня хоть раз вылезал из своего подвала? Просто чтобы увидеть дневной свет?
Стефан бросил быстрый взгляд на свой блокнот. Ему хотелось записать, пока он не забыл, понять, почему в этом втором сне его щеку пересекали те же царапины. Почему на сиденье возле него валялся все тот же рыбацкий костюм цвета хаки. Зачем он ехал по незнакомым, но реально существующим улицам. Почему при нем было огнестрельное оружие, розовый детский носовой платок, окровавленная одежда… Кто вырвал дверную ручку.
– Да, разумеется, я поднимался. Чтобы прогуляться по лугам.
Сильвия, улыбаясь, потерла виски:
– Я оставила для тебя в холодильнике рис с карри. Ты к нему не притронулся.
– Совсем не хотелось есть. А сейчас с удовольствием.
– Ну конечно, полночь – самое время обедать. Логично.
Стефан, словно не в себе, не находил себе места.
– Надо пойти в жандармерию.
– Зачем? Что случилось?
Стефан затряс головой. Лоб пересекли горестные морщины.
– 8866 BCL 92. Цифры номерного знака, которые я непрестанно твердил. Необходимо найти автомобиль и его владельца. Все в этом сне чересчур конкретно…
Он указал на одного из своих монстров:
– На мне была одежда Сумрака, его рубашка в черно-белую клетку, штаны. А мои вещи, заляпанные кровью, лежали на пассажирском сиденье! А потом я действительно отправился с пушкой к владельцу автомобиля. И… думаю, сейчас я сделаю какую-то глупость.
Терпение молодой женщины лопнуло. Она схватила мужа за футболку: