– Привет, мистер Элсоул, – я так умею произнести его имя, чтобы звучало как «мистер Осел».
Он кривится:
– Ты от меня пряталась всю неделю.
– Я не специально, – настаиваю я. – Я теперь по утрам подрабатываю официанткой в закусочной, и…
– Больше никому не нужны официантки, – он смотрит на меня с подозрением.
– Ну, в той закусочной нужны. И другую работу я не могу найти. Больше нет вариантов.
– Ты обещала заплатить сегодня.
– Я знаю, – я делаю глубокий вдох. – Я могу попозже зайти поговорить…
– Разве я сказал «попозже»? Мне нужна оплата сейчас. И еще тебе придется добавить к долгу сто баксов.
– Что?
– Арендная плата в этом месяце повышается. Во всем доме. Думаешь, этот дом не востребован?
– Это нечестно, – говорю я, вскипая. – Вы не можете так поступать – вы только что это придумали!
– Знаешь, что нечестно, девочка? – Мистер Элсоул прищуривается и скрещивает руки на груди. Этот жест растягивает веснушки на его коже. – То, что ты живешь бесплатно в моем доме.
Я поднимаю руки. К щекам приливает кровь. Я чувствую ее жар:
– Я знаю… я просто…
– А что насчет койнов? У тебя есть больше пяти тысяч?
– Если бы были, я бы вам их отдала.
– Тогда предложи еще что-то, – фыркает он и тычет пальцем в мой скейтборд. – Увижу это снова, разобью молотком. Продай его и отдай мне деньги.
– Да он стоит всего полтинник! – я делаю шаг вперед. – Слушайте, я сделаю все возможное, клянусь, обещаю, – слова льются из меня бессвязным потоком. – Просто дайте мне еще пару дней.
– Слушай, детка, – он показывает мне три пальца – именно за столько месяцев я ему должна, – с меня хватит жалости. – Потом он окидывает меня взглядом с ног до головы. – Тебе уже есть восемнадцать?
Я напрягаюсь:
– Да.
Он кивает в сторону выхода:
– Устройся на работу в клуб «Рокстар». Девчонки там зарабатывают по четыре сотни за ночь, просто танцуя на столах. А ты смогла бы и пять сотен. И им все равно, есть ли у тебя проблемы с законом.
Я прищуриваюсь:
– Думаете, я не пробовала? Сказали, мне должен быть двадцать один год.
– Мне все равно, что ты придумаешь. Четверг. Ясно? – мистер Элсоул брызжет слюной мне в лицо. – И я хочу, чтобы квартира была вычищена до блеска. Ни пятнышка.
– Да она такой не была никогда! – кричу я в ответ. Но он уже развернулся и идет прочь.
Я медленно выдыхаю, а он захлопывает за собой дверь. Сердце колотится в груди. Руки трясутся.
Мысли возвращаются к бездомным – я вспоминаю их запавшие глаза и сгорбленные спины. А потом девушек из «Рокстар». Я иногда видела, как они выходят с работы, пропахшие сигаретным дымом, по́том и душным парфюмом, с потекшим макияжем. Угроза мистера Элсоула напоминает, где я могу оказаться, если мне не улыбнется удача в ближайшее время, если я не начну принимать сложные решения.