Идиот, сказал Гюнтер-медик Гюнтеру-невротику. Слово «Ларгитас» для мальчика – пустой звук, абстракция. Вот, держи. Гюнтер извлек из памяти образ детской комнаты и отправил его сыну. Образ усиливался деталями: они с сыном играют, Натху впервые делает попытку улыбнуться. Желтая кислота лимона. Вкус соленого леща. Тепло уюта.
«Дом. Нам туда…»
– Нет!
Булава взлетела и рухнула, впечаталась в растрескавшуюся почву. Земля под ногами содрогнулась, к небу взлетел столб пыли. Гюнтер отшатнулся, с трудом подавив желание… Броситься наутек? Завизжать от восторга, как девчонка?!
«Да что со мной такое?!»
– Не дом! Нет!
– Почему?
– Беда! Опасность!
– Да почему же?!
– Нападают! Убивают! Боль! Страх! Не дом!
От волнения речь Натху заметно ухудшилась.
– Успокойся, малыш, – примиряющим жестом Гюнтер выставил перед собой ладони. На всякий случай он накрыл сына облаком умиротворения. От ментальных усилий у него началась изжога. – Там все закончилось. Больше никто не нападет. Не сделает больно. Я буду с тобой…
– Ты со мной! – Натху успокоился. – Дома ты со мной, да. Мы идем домой.
– Куда? Куда ты хочешь идти?
– Туда!
– Ты знаешь это место?
– Знаю!
Питекантроп энергично кивнул.
– Можешь показать? Как я тебе?
– Зачем? Ты тоже знаешь!
– Ты все-таки покажи. Пожалуйста.
В следующий миг Гюнтера с головой накрыла ментальная волна.
– Пошли, ларги. Купишь мне вашей чудо-травки. Будет интересно, обещаю!
Движение.
Движение – пространство. Движение – время.
Пахнет фиалками и сбежавшим молоком. Кто пахнет? Что пахнет?
Свет из окна. Он пахнет.
Капля пота стекает на щеку. Грохочет. Грохочет.
Она внизу. Двигается. Движение – черный хлеб.
Он на ней. Двигается. Минута – ля-бемоль.
Фиолетовый бемоль. Полтона. На ощупь – яичница.
Смех.
Взрыв мокрый, взрыв разлетается брызгами.
Крик.
Крик – туман над клумбой с лилиями…
– Нет, Натху! Нет!!! Только не туда!
Крик аукнулся в носу ароматом корицы.
– Туда, – набычился питекантроп. – Домой.
– Ты не знаешь, где это!
Знает, с ужасом осознал Гюнтер. Он знает!
Пыль из-под копыт – диссонансы. Бегство ящерицы – лиловый росчерк на малахите. Взгляд в небо – зуд под лопатками. Сбитое дыхание – вкус копченого мяса. Удар булавы – восторженный визг. Ментальное усилие – изжога. Крик – корица…
Кретин, заорал Гюнтер-медик, срывая глотку. Ослеп? Оглох? Утратил способность логически мыслить?! Те же симптомы, что и от «путанки»! Только слабее, вразброс. Где растет «путанка»? На Шадруване, возле Саркофага. Так куда мы направляемся? Неужели Шадруван уже близко?!
– Натху! Как ты нашел дорогу сюда?! Ты же не знаешь…
– Знаю! Знаю!