— Что?
— Сегодня первый и последний день, когда я так выгляжу, говорю.
Полина фыркает и бормочет что-то себе под нос, пока я вращаю головой и ищу в толпе ту самую копну волос, которую за оставшиеся два часа школьных занятий просто обязана увидеть.
И раз уж на то пошло, то где вообще этого куратора носит? Задание дал и свалил?
— Тебе повезло, — восклицает мне на ухо Полина, вручая стакан с компотом и вафельный батончик. — Пошли, там свободно.
— С чем повезло? — двигаюсь по её следам к свободным местам за одним из восьмиместных столов.
— Легкотня, а не задание, — выдвигает для меня стул, а сама садится на соседний.
А… Полина думает, что покраска волос и готический макияж — всё задание?.. Ну-ну.
Обвожу взглядом шумную столовую и к своему удивлению вижу у входа того, кого по идее вообще не должно быть в школе. Оскар. Под два метра ростом, худощавый, светлые джинсы заправленные в голенища высоких ботинок, джинсовая куртка, тёмная футболка и белобрысая макушка, за которую невольно взгляд цепляется. И всё та же широкая, самовлюблённая улыбка, которую хочется назвать «Улыбка идиота». Всё та же, которая светила мне в лицо, когда он, будучи пьяным и накуренным требовал у меня показать всем грудь.
И то ли случайно, то ли Оскар только и ждал, пока наши взгляды пересекутся, но стоило этому случиться, и улыбка его стала ярче, а подмигивание определённо адресовалось мне.
Первое желание — отвернуться и сделать вид, что ничего не видела. Так бы и поступила, если бы Оскар не поднял руку с выставленными двумя пальцами в виде пистолета, не направил бы в меня и не произнёс что-то вроде «Паф» одними губами.
Вот тут и отвернулась, уткнувшись лихорадочным взглядом в столешницу.
— Что он здесь делает? — Слышу напряжение в голосе Полины. — Давно уже не приходил.
Поднимаю взгляд, украдкой поглядывая на дверь, но Оскара там уже нет.
Жуткий парень. Прямо в дрожь от него бросает. Никогда не нравился.
— Ты дружишь с ним? — спрашиваю Полину и буквально вижу, как натягиваются мышцы на её лице, а во взгляде появляется целый коктейль эмоций: растерянность, испуг и какой-то странный, дикий восторг, от которого глаза вспыхивают двумя фейерверками. А затем вновь испуг. Боль? Обида?
— Полина?
— Мне пора, — трясёт головой и, даже не взглянув на меня, уносится прочь, а я остаюсь наедине с компотом, вафельным батончиком и параноидальным чувством, что кто-то следит за мной, наблюдает. И к тем сотням пар глаз, что только первую половину дня провожали каждое моё движение, это совершенно не относится.
— А ты выглядишь даже лучше, чем я представлял себе, — шепотом по уху. Вздрагиваю так сильно, что задеваю локтем стакан и опрокидываю на себя всё его сладкое содержимое. Вскакиваю на ноги с чем-то похожим на «Э-а-ах!» вырывающимся изо рта и пока с кожаной юбки стекают остатки компота, во все глаза смотрю на Яроцкого, который стоит надо мной и пытается изобразить сочувственную улыбку.