На мне нет перчаток, и я уже не чувствую пальцев, которые сцеплены в замок и онемели от холода. Руки так крепко обнимают Макса, что становится больно: и мне, и — уверена, — ему.
Мой крик закончился примерно пять минут назад, когда мотоцикл вырвался на окружную дорогу и вдвое ускорился. Одновременно с этим и мой голос сломался.
Всё, что могу теперь это… ждать. Стискивать зубы, держать глаза закрытыми, как можно крепче обнимать Яроцкого и ждать и молиться, чтобы эта ненормальная поездка поскорее закончилась!
Пугает меня! Уверена — пугает, как только может! Заставил сделать это! Заставил пережить этот ужас, просто потому что Ему так хотелось! Потому что Это, в его понимании, весело!
К той минуте, когда мотоцикл, наконец, сбавляет скорость и выруливает на узкую, выложенную свежей плиткой дорожку, заставляю себя открыть глаза, медленно выдохнуть пониманию того, что жива, немного расслабить руки и закричать севшим, дрожащим от адреналина голосом:
— Останови мотоцикл!
Макс не слышит. Ну, или вид делает, что муха за его спиной ничего не прожужжала.
Дорожка, освещённая высокими желтыми фонарями, кажется знакомой. И уже через секунд двадцать понимаю, почему не узнала её сразу — отсутствие людей делает одну из дорог к центральной набережной одинокой и неузнаваемой. В такую погоду, да и в бессезонье даже уличные кафе не работают — какой смысл, если нет посетителей? Середина ноября, сезон отпусков закончен. Как и тёплая погода.
Никогда не любила позднюю осень. С её приходом курортный город превращается в унылый и заброшенный одновременно с тем, как вода в море становится холодной, а солнце недостаточно тёплым.
Ещё через несколько минут колёса байка Макса выезжают на гладкую, слегка занесённую песком, широкую дорогу центральной набережной. Здесь фонари светят через один, на некоторых участках вовсе отсутствуют. Каменный парапет провожает, протягиваясь вслед за нами по всей набережной, кое-где обрывается, предлагая спуститься по трём ступеням к морю, чёрная гладь которого неспокойна, бушует и обрушивает на пустой холодный берег белые барашки волн.
Не успевает Яроцкий заглушить двигатель, а меня уже нет на сидении. Срываю с головы шлем и яростно швыряю ему в грудь.
— Ты больной!!! — ору на всю набережную и пугаюсь собственного голоса: острый, как тёрка, резкий, осипший и свирепый настолько, что самой страшно становится. Я и вправду в ярости.
— Псих безмозглый!!! Убить нас хотел?!! — Продолжаю сыпать проклятия в лицо этому придурку, который при всём своем спокойствии тушит фары, поднимается с байка, опускает на сидение шлем и безо всякого выражения смотрит на меня.