— Ах, Боже мой! — Светлана Марковна вдруг сморщила лицо в маленький комочек и как-то враз затекла слезами. — Прекратите меня оскорблять! Уйдите! Оставьте меня в покое! Я не хочу вас видеть! Вас слишком много! Уйдите! Оставьте меня! Уйдите немедленно! И вы, и ваша культура!
Чапа с надеждой подковыляла к двери: Таня обувается. Может, прогулка на улице выгорит?
— Не сейчас, Чапа! — пылая, прохрипела Таня. — Как-нибудь в другой раз!
Оля позвонила в дверь восьмой квартиры, сделала пару шагов назад, чтобы в глазок были видны ее добрые намерения. По шарканью тапок, по волне необъяснимых горячих ощущений поняла — вот он, Игорь. За дверью. За дверью он, Игорь.
— Привет! — Оля помахала рукой. — Есть дело!
— Чего надо?
Голос какой, Господи… Сердце завыло, запуталось в своих венках и дальше билось о ребра большим тяжелым комком.
— Надо поговорить!
— Говори!
— Не откроешь? Ты меня боишься?
Молчит. Конечно, боится мальчик!
— Не бойся, я сегодня добрая!
— Я не боюсь, что ты несешь? Бояться еще… Мне работать надо!
— Вот как раз насчет работы и хочу поговорить!
— А что? Домработница уволилась? Массажистка слегла?
— У меня, между прочим, очень даже творческое предложение!
— Творческое? У тебя?
— Ну и сиди в своем говне! — оскалилась Оля и развернулась, чтобы уйти. Подумать только! Перед кем унижается! Перед кем? Перед этим козлом слепым-неблагодарным?
— Стоять!
Дверь открылась. Игорь. Всклокоченный, бледный, красивый до жути, красноглазый.
— Говори!
Сдерживающая натиск огня дверь качнулась на петлях и снова попыталась скрыть его лицо, но была прибита ногой к стене.
— Две минуты! У меня есть две минуты! Слышала?
— Две минуты? Оле захотелось медленно тронуть пальцами грязный бетон пола, растечься, подплыть к Игорю, обнять его ноги, сплавиться с его жгучей массой в одну горячую каплю… Она даже успела скользнуть ладонями по коленям, но вовремя остановилась. Игорь же мотнул башкой, как бы отгоняя свои собственные мучительные видения, да так и остался взглядом где-то там, вверху.
— Я вот что хотела сказать. Есть один продюсер, он сделает из тебя звезду, ты же такой красивый, очень красивый, такой талантливый…
— Московский?
— Нет, ваш, местный.
— Нет у нас тут продюсеров. У тебя все?
— Не знаю…
— Тогда пока!
Но никто никуда не ушел. Стояли и смотрели, а стены вокруг тряслись от вспышек молний. Игорь был молния, и Оля была молния. Они стояли, взаимопоражались и слепли от яркости и боли.
— Игорь! — решила вдруг признаться Оля. — Я не знаю, что вообще происходит, но я… Это неправильно, я понимаю, но ты… Короче, я и ты…