Я достал ключи и открыл дом, взлетел на второй этаж и в дверях спальни остановился, замер, слушая лишь биение своего сумасшедшего сердца — постель была аккуратно заправлена, Ольги не было.
Я обошел весь дом, заглядывая даже под барную стойку, но все было бесполезно — ее нигде не было. Что вообще происходит? Куда она подевалась? Уж не приснилась ли она мне?
Я искал по дому ее следы, ну хотя бы крошку от пончиков на покрывале — но нет. Ничего не было. Она исчезла. Прошла через запертую дверь? Но как?
Балкон! Я выбежал на балкон, конечно же, я оставлял его открытым. Стало быть, никакое она не привидение, а живой реальный человек, и выбралась из дома через балкон. Там невысоко, легко можно перебраться на ветку яблони и оттуда спрыгнуть на пол террасы и убежать в лес. Но зачем? Испугалась, что я поехал в Москву, чтобы сдать ее полиции? Неужели? Но тогда почему же я не сделал этого раньше?
Мне было неприятно, горько и обидно. И что я скажу теперь Фиме? Да и поверит ли он мне, что она вообще была? Еще сочтет меня чокнутым… Хотя нет, он-то как раз первый и уцепится за это и решит, что был прав, когда ее подозревал.
Услышав внизу шум, я почему-то улыбнулся — в голове сразу возникла картинка: Ольга, решившая прогуляться по моему садику, возвращается в дом через дверь. Сейчас будет извиняться… Глупо улыбаться.
Я сорвался вниз, в бар, но вместо Ольги увидел Илью Безобразова, нашего художника-акварелиста. Он был в своей неизменной куртке неопределенного цвета и потертых джинсах. Ему бы еще берет на голову и кисть в руку, подумалось почему-то мне, и получится хрестоматийный образ свободного художника.
— Привет, Марк, — сказал он мне, и я почувствовал, как от него несет перегаром. Они все пили, мои творческие друзья, Илья не был исключением. Возможно, алкоголь пробуждал в них вдохновение, не знаю.
— Привет. Извини, мне некогда, я уезжаю, — произнес я, демонстративно поглядывая на старинные настенные часы.
— Да я на минутку. Посоветоваться надо бы.
— Ладно, садись, — кивнул я, откуда-то зная, что услышу сейчас нечто о ночном убийстве.
— Мне кажется, я знаю, кто эта девушка.
— Какая именно? — чуть не проговорился я.
— Как какая? Которую застрелили. Ее же никто из наших не опознал, но на самом деле личность она известная. Это Зоя, я думаю. Моя натурщица. Зоя Храменкова.
— Ты серьезно?
— Точно сказать не могу, я же не видел ее вблизи, просто побоялся.
— Так я же тебе, кажется, ее фото на своем телефоне показал.
— Я не смотрел. Боюсь трупов.
— Тогда с чего ты решил, что это именно она?
— Да потому, что она ночевала у него несколько раз, у нашего доктора. Я сам лично видел, как она от меня, вместо того, чтобы отправиться на автобус, пошла по направлению к его дому. Там одна дорога, за его домом — лес.