— Весело.
— Не то слово. Внимание! Подъезжаем.
И действительно, БТР въехал на улочку, вдоль которой тянулись ряды низких домов. Похоже, не самый богатый район села. Люди при виде нашего бронированного монстра разбегались и прятались. И поговорить не с кем. Незадача. И что делать теперь? Не можем же мы бесконечно колесить по этому населённому пункту.
— А ну-ка останови, Саша.
БТР, качнувшись на подвеске, остановился и я выбрался через командирский люк.
— Там кто-нибудь, место стрелка займите и подстрахуйте меня, — крикнул я в нутро бронетранспортёра.
Надо бы роли распределить, чтобы каждый знал, кто за руль, кто в башню, кто в разведку. А то бардак какой-то. Я подошёл к ближайшей калитке и позвал хозяев, перекрикивая лай беснующейся на цепи шавки. На мой крик из дома выглянул парень в майке-борцовке с двустволкой в руках:
— Что надо?
— Выйди, спрошу кое-что. Да не бойся ты. Надо было бы, твой дом вон тем пулемётом по брёвнышку раскатали бы. И не надрывал бы я горло.
Парень ещё немного помялся, потом нырнул опять в дом и вышел оттуда в накинутой на плечи мастерке:
— Ну что?
— Нам автобус нужен. Детей из лагеря вывезти в город. Не подскажешь, где найти можно?
— У нас что, здесь автобусный парк, что ли? Хотя, подожди. На том перекрёстке повернёшь налево и, по-моему, дом номер 91.
— Что там?
— А там мужик живёт. Междугородними перевозками занимается. У него свой МАН двухэтажный. Если повезёт, то там можете найти. Если он не в рейсе. Хотя, дня три назад я его видел. Вряд ли в такое время он будет куда-то уезжать. А больше не знаю.
— Если застанем его, это будет очень хорошо. А автохозяйства у вас никакого нет?
— Есть. Только зачем вам оно? Там кроме тракторов да грузовиков и нет ничего. Я сам там работаю.
— Ну, спасибо тебе.
Мы повернули на указанном перекрёстке и уже издалека увидели припаркованный у ворот двухэтажный автобус яркой расцветки. Хозяин не открывал довольно долго, хотя в окне то и дело приподнималась занавеска. Наконец, он собрался с духом и открыл дверь. Перед нами предстал напуганный щуплый мужик лет сорока, нервно сжимающий в руках монтировку:
— Что вы от меня хотите? — дрожащим голосом спросил хозяин.
— Поговорить надо.
— Говорите.
— И в дом не пригласишь?
— Нечего вам в моём доме делать.
— Ну, хорошо. Лагерь детский в двадцати километрах от вас знаешь?
— Ну, знаю. И что?
— Там дети. Их нужно доставить в город. Помоги, а? Мы к тебе за раз человек сто загрузить сможем.
— А мне это зачем. Это ваши проблемы.
— Да пойми. Дети из-за войны застряли в вашей глуши. Они хотят домой, к родителям. Что, сердца у тебя нет? Мы и заправим тебя, — вспомнил я про запасы солярки в автохозяйстве Захара. — Только в Алексеевку заедем.