— Здесь тайфун. Вызываю администрацию.
— Администрация на связи. Это ты на броневиках приехал?
— Я. Встречаете неласково.
— А мы вояк не звали.
— А мы и не вояки.
— А что на военной технике?
— Так сейчас время такое. Что нашёл, на том и езди.
— Это точно. Не продашь?
— Не продаётся. А забирать не советую. Вчера одни забрали.
— Так это про вас с утра весь базар гудит? Крутые, если свой спецназ есть.
— Ну, что у нас есть, то наше. Вот только песню любим сильно одну. Знаешь: «Мы мирные люди, но наш бронепоезд стоит на запасном пути»?
— Знаю я эту песню. — Засмеялись на том конце. — Заезжайте. Никто вам слова не скажет. Пообщаемся.
Ну, всем вместе туда соваться не стоит. Я посадил за руль Игоря, оставил Влада с пулемётом, а остальных пересадил в «Тайфун», который оставили для прикрытия. В случае чего, поможет через баррикаду прорваться. Да и вчерашний вариант никто не исключал. Проехали через проход в баррикаде вслед за автобусом «ПАЗ», увешанным стальными листами и заваренными решётками окнами. На той стороне нас уже встречала «Нива Шевроле», которая мигнула фарами, мол, следуй за мной, развернулась и поехала к стадиону. Внешний двор перед стадионом, огороженный забором, был превращён в огромный базар. С земли продавалось буквально всё от книг, одежды и обуви, до оружия, еды и патронов. Я столько людей уже дней десять не видал. Надо же, сколько выжило. Ну, это радует. Народ ходил вдоль рядов, что — то покупал, приценивался, азартно торговался. Прямо, как в старые добрые времена. Мы проехали по коридору, специально оставленному для служебного транспорта, и проехали к зданию стадиона. А я и не думал, что ВИП ложа такая крутая! Пальмы по углам, велюровые диваны возле стеклянных журнальных столиков и мягкие уютные кресла у большого панорамного окна. Посреди ложи стоял со стаканом виски в руке высокий представительный мужчина в полевой форме майора полиции. На угловом диване развалился толстый мужик хамоватого типа с толстенной золотой цепью на бычьей шее и массивной золотой печаткой с бриллиантовыми вставками на сарделькообразном пальце. Этот стаканом не заморачивался, а пил виски прямо из горла.
— Ну, привет, боевики. — Поздоровался с нами майор. — Познакомимся. Я Стас. Бывший начальник местного РОВД. Это Гарик, бывший местный авторитет.
Бычара молча отсалютовал нам бутылкой.
— Никита, руководитель общины. Игорь — командир поисковой группы. Я так понял, вы здесь начальники. Крутой микст. Мент и деловой.
— Ну, полиция и криминал всегда рядом ходили. — Засмеялся Стас. — Ты прав. Мы вдвоём всё это подняли. А круто получилось, не находишь? Пока другие по норам прятались, мы, считай, жизнь возродили. Правда, в отдельно взятом районе. Но всё равно. Сюда на базар общины со всего города стекаются. Излишки продают, что надо, покупают. Товары на любой вкус.