Повисла долгая пауза. Я смотрел на возвышающегося надо мной сталкера. Я плохо говорю по русски, а этот парень совсем не знает английского, ну и как объясняться? Он сердито смотрел сверху вниз на меня и пистолет в моих руках.
— Почини пистолет, — упрямо повторил сталкер.
— Невозможно.
— Почини.
— Нет.
— Исправь долбанный пистолет!
— Заткнись!
Сталкер безучастно смотрел на меня. И тут я психанул. Я начал разбирать Стечкина и швырять запчасти в окно слева от меня, приговаривая:
— Видишь? Нет пистолета. Нельзя починить. Сломался. Ствол сломан. Как твой мозг. Нет больше пистолета. — Я выкинул последнюю запчасть и развел руками. — Видишь?
Сталкер уставился на меня, потом на окно, а затем на мои руки, где минуту назад был его пистолет. Глаза парня сузились.
— Новый ствол?
— Да, — вздохнул я, кивая, — новый ствол.
А еще я подумал, что Большой Сталк вряд ли заметит, если я дам ему кирпич вместо пистолета. Я поднял два пальца — «две секунды», мол, и ушел в мастерскую. Мне придется выдать ему замену, такова политика «Долга». Хотя этот дуболом уже доказал, что неспособен обращаться с оружием сложнее хоккейной клюшки. Можно ожидать лучшего от члена полувоенизированной группировки. Я обернулся и посмотрел на нахмуренного сталкера. В его броне было порядочно следов от пуль. Вероятно, в его голове тоже.
Я взял «Магнум» и коробку патронов, вернулся и выложил все на стол перед сталкером.
— Вот, забирай и вали на хрен.
Сталкер мгновение смотрел на оружие, потом нахмурился и взял револьвер. Пару секунд ощупывал его толстыми, как сосиски, пальцами, затем откинул цилиндр. Увидев размер камор, он усмехнулся и посмотрел на меня.
— Пойдет. — Сталкер протянул огромную руку или скорее лапу и потрепал по голове, едва не вызвав у меня сотрясение мозга. Я злобно отдернул голову.
— Убирайся!
Все еще довольно лыбясь, Большой Сталк повернулся и вышел из мастерской.
— Спасибо, добрый, маленький человечек, — насмешливо сказал он и скрылся в коридоре.
Я упал на стул и застонал от отчаяния. Иногда мне становится страшно за «Долг». Особенно при виде таких его приверженцев, как Большой Сталк. Из-за дверного проема высунулась голова, затем в мастерскую вошел человек и присвистнул при виде моего плачевного состояния. Я не встречал его раньше, и к группировке «Долг» он не имел отношения. В кобуре на правом бедре висел «Кольт». Отличное, ухоженное оружие.
— Ты кто такой? — спросил я.
— Да никто, — пожал плечами тот и вышел. Дурдом. Я открыл банку энергетика и жадно осушил. У меня была еще куча работы. Ремонт самого разнообразного оружия, в том числе моего собственного, из того, что я нашел в кучах мусора поблизости. Все это я планировал починить и успешно загнать кому-нибудь по сходной цене. Да, я работаю не только из чувства долга.