Едва они вывели свой «форд» с обочины, как мимо пронесся грузовик. Один из тех ревущих монстров с трубами, изрыгающими черный дым, и хромированными черепами на бампере… От форда осталось несколько мелких деталей и влажное пятно на асфальте.
Несчастный случай? Агенты не были ни в чем виноваты, они просто прощупывали почву… Возможно, узнали о моих похождениях в Лас-Вегасе, или подвигах в Ираке… Но они не заслуживали смерти!
Оказывается, убил их не несчастный случай, а я. Лично отдал приказ.
Кидальчик уже какое-то время тряс меня за плечи, но я не обращал внимания. Он ударил меня по щеке. На языке появился горько-кислый, металлический вкус. Живот свело страшной судорогой, челюсти тоже. Если б у меня началась рвота, и тогда я не смог бы открыть рта.
В оцепенении я наблюдал, как перед мысленным взором пляшут пылинки. Они прилипают к холодной, липкой коже. Пыль набухает, становится красно- жидкой и течет с тела на землю… Каждая пылинка — чья-то жизнь.
— Алекс! Придите в себя! Да что ж такое… И воды нет, как на грех… Я же предупредил, это всего лишь гипотеза! Я не думал, что вы так это примете… Простите меня, ради Бога!
— Не извиняйтесь. Вы правы. — голос был деревянным, чужим. Слова с трудом проталкивались сквозь горло, а язык распух и не слушался.
…Это было в Лас-Вегасе: я устроил себе каникулы после окончания колледжа. Меня привлек столик, за которым играли в Бак Дайс: игрок бросает три кубика, они показывают случайное число очков. Раз за разом: шестерки, тройки, четверки… Чем больше точек на гранях кубика — тем богаче становится игрок.
Тогда мне в голову и пришла впервые эта мысль: я — банкомет, который раз за разом выбрасывает наибольшее число. Я ничего не могу с этим поделать, я так устроен. Обречен на везение.
Но ведь есть еще понтер! Не бывает игры в одни ворота, не может быть постоянного выигрыша… Когда-нибудь я проиграю, и придется платить за всё! Вот! Вот откуда моя уверенность, что должна быть расплата… Но видите ли, моя хромая удача рассудила, что я — слишком ценен для того, чтобы расплачиваться своей шкурой. И стала «переводить стрелки»: на мою девушку Кейт, на агентов ФБР, на незнакомых людей из автобуса… Интересно, что случилось с тем следователем, Воронцовым? По идее, мое подсознание должно было счесть его идеальной мишенью…
Что будет, если я задумаю убить себя? А если мое подсознание этого не захочет, и снова отыграется на ком-то другом?
— Дядя Саша!
— Слушаю, мой друг…
— Ваши сегодняшние неприятности — моих рук дело? Признавайтесь!
Он грустно улыбнулся.
— Скорее, моих собственных. Точнее, моей гордыни… Захотел сравняться с гением. — увидев мой недоуменный взгляд, он пояснил: — попробовал действовать, как вы. На интуиции.