– Катаев? Олег?
Улыбается:
– Он самый. А ты и правда везучий, Художник! Я только-только успел подъехать. Еще б чуть-чуть, и…
– Спасибо!
Отмахивается с той же улыбкой.
– Свои люди, сочтемся. Но тебе осторожнее надо быть с такой-то редкой группой крови.
Смеяться мне больно, но удержаться не могу.
– А остальным типа не надо?
Он серьезнеет.
– Всем надо. Но тебе особенно.
– Почему?
– Кровь у тебя теперь… вдвойне редкая. А меня в следующий раз может поблизости и не оказаться.
– Так ведь Зона… Никто на рожон не лезет. Кто лез – те в земле давно.
– Это правда… Вот что, завязывал бы ты!
Я уж и сам практически решил, но этот совет внезапно будит иррациональное желание возражать:
– А сам что же не завяжешь?
Глаза его делаются тусклыми, будто смотрит он на что-то далекое, до чего не дотянуться и не докричаться, а так хочется…
– Я уже не могу. А у тебя шанс еще есть.
– Я подумаю.
– Подумай, – криво усмехается. – Времени у тебя достаточно. А мне пора. Бывай… Художник!
– Удачи тебе! – вырывается у меня.
– Своей делишься? – без улыбки спрашивает он. – Это ценно. Спасибо – мне пригодится.
Шаги удаляются. Хлопает дверь.
* * *
Хлопает дверь. Шаги приближаются. С трудом выныриваю из сна, но что-то удерживает меня, не дает открыть глаза. Узнаю походку… Она. Напрягаюсь – предчувствие нехорошее. Ощущаю, как она садится рядом, тянется к моей руке… Несмотря на сомкнутые веки, прямо вижу – у нее шприц. Как я это вижу, соображать некогда, ведь шприц – это угроза, прямая и явная: вряд ли там антибиотик.
Ума не приложу, как у меня получается такое четкое и выверенное движение – неужели короткий сон помог справиться со странным недугом, который меня практически свалил? Так или иначе, пальцы мои сжимают ее запястье. Той самой руки, в которой шприц. И крепко сжимают – будто я и не помирал тут недавно неизвестно от чего.
Открываю глаза:
– Не надо, Рита!
Ее зрачки расширяются, глаза темнеют – верный признак того, что в ход пошла Сила Измененной, но… я почти ничего не чувствую. Некоторая слабость, да, но больше ничего. Даже руку ее продолжаю сжимать. Теперь в глазах Риты вспыхивает изумление.
– Что у тебя в шприце? – спрашиваю я. – Твоя кровь?
Смятение, растерянность… Видно, что хочет соврать, но придумать на ходу правдоподобную версию не получается. А багровую жидкость в шприце за антибиотик не примешь даже при очень богатом воображении.
– Ты несколько часов был на грани… Я уже не знала, что и подумать. Боялась, что ты умрешь. Моя кровь помогла бы тебе справиться. У Измененных мощный регенерационный потенциал.
– А заодно решила сделать меня таким же, как ты? Чтобы уж точно оба в одной лодке?