По лестнице поднималась кудрявая блондинка невысокого роста с прекрасной фигурой, просто изумительной я бы сказала, с двумя девочками. Одна девочка была одета в розовое платье, на голове был повязан атласный бант, эта девочка держалась за руку с мамой. Вторая девочка шла сзади, в ярко красной футболке и дырявых джинсах, как сейчас модно. В ушах у неё были наушники.
«Переходный возраст», – сразу промелькнула у меня в голове, знакомая ситуация со своей дочкой.
Мама была одета в бежевое платье, которое ещё раз подчеркивало её прекрасную фигуру. Девочки были копия, просто копия Андрей. Что маленькая, что постарше.
Я старалась отвезти взгляд от них, потому что мне было так неудобно, и это мягко сказано. Мне хотелось просто провалиться сквозь землю. Мне показалось, что мои щеки просто залились красной краской. Я отвернулась и спускалась вниз, мечтая быстрее их пройти.
– Девушка, – милым голосом обратилась ко мне жена Андрея.
– А, да? – немного испуганно ответила я.
– Извините, что к вам обращаюсь, просто я забыла внизу взять халат, а сейчас спускаться не очень удобно, ещё и с детьми. Не могли бы вы мне ваш одолжить, а я внизу распишусь за вас, когда буду отдавать халат? – вежливо попросила меня жена Андрея.
– Да, конечно, возьмите, – согласилась я и быстро отдала ей свой халат.
– А, фамилия?
– Что?
– Ваша фамилия, напротив которой мне нужно расписаться, когда буду отдавать халат?
– Разумовская.
– Хорошо. Спасибо вам ещё раз, выручили.
– Не за что.
Произнесла я и быстро спустилась вниз, вспоминая, нет ли в этом журнале номера палаты, в который я брала халат.
«Вроде только фамилия», – вспомнила я и поехала домой.
«Какая она красивая! – подумала я про жену Андрея. – И почему я?».
Конечно, я тоже была не страшной, а очень даже ничего. Но блондинки всегда больше нравятся мужчинам, чем такие шатенки как я.
«Но разве важен цвет волос? Просто Андрей разглядел во мне что-то другое…Он просто родственный мне человек, я, тоже не зная его, подалась искушению. Хотя Андрей внешне очень привлекателен, я бы даже сказала – красавчик».
Я поехала домой, вспомнив, что на плите меня ждал неприготовленный обед.
«Всё-таки не так-то просто, как оказалось, избавиться от статуса «любовница»», – подумала я.
Но сердце снова ответила на мои мысли по-другому: «Я не любовница, я не любовница! Я жертва, которая страдает сама, причиняя боль другим!».