Молодая женщина вернулась освеженная прогулкой, успокоенная и на лестнице у своей квартиры встретила уходившего Марича.
– Слушайте, Марич, – сказала она, – что вы там болтали мне о судьбе-мстительнице, о Квеле. Ведь я четверть часа тому назад видела Антона Антоновича.
– Антона видели? – изумился Марич.
– Ну, да! Квеля! – подтвердила Софья.
– А вы, барынька, в открытом экипаже или в карете изволили кататься? – вдруг спросил Марич.
– В коляске… А что?
– Да ничего… Странно только мне, где вы спать ухитрились?
– Спать? Ничего не понимаю.
– И понимать нечего. Не бывает ведь снов наяву. Хоть малость да вздремнуть надобно… Ежели в карете – так оно удобно, а в открытом экипаже… Не понимаю, как вы это…
– О каких снах вы говорите?
– Да вот насчет вашего сновидения, в коем вы бедного Антошку видели.
– Ну, да, я видела его и, мало того, позвала.
– А он что?
– Он обернулся, но пошел дальше… Внимания, должно быть, не обратил.
– То-то вот и оно, что не обратил! А почему? Да потому, что был вовсе не Квель… Его и в живых-то нет…
– Квель умер? – вскрикнула Софья. – Ведь вы и Станислав говорили мне, что он исчез.
– А вот вы вашего Станислава спросите… Мне-то, знаете, не хотелось бы распространяться по этому поводу, да и не место на лестнице для таких разговоров… Так вот у Станислава все и узнайте, если вас так интересует.
Он поклонился графине и пошел вниз.
Софья несколько секунд недоумевающе смотрела ему вслед, потом быстро поднялась к себе и спросила у Насти:
– Станислав Федорович здесь?
– Здесь… К барину пошли… Читальщик отлучился, они и пошли… Прикажете позвать?
– Нет! Я сама пойду! – Графиня, сбросив меховую накидку на руки горничной, пошла в комнаты. – Да, Настя, – остановилась она, – нам нужно поговорить… Позаботьтесь, чтобы никто не помешал… Если кто из этих читальщиков придет, позадержите их на кухне… – Она вошла в комнату, где стоял гроб. – Станислав! Что ты делаешь? – вскрикнула она, увидев, что Куделинский, стоявший к ней спиной, что-то трогает в гробу.
Куделинский испуганно отскочил.
– Не могу, Софья! – словно оправдываясь, произнес он. – Какая-то непреодолимая сила тянет меня взглянуть на него… Мне все кажется, что он живой… Смотри, даже его пальцы как будто сохраняют упругость… кожа еще влажна… смотри, – он приподнял веки Нейгофа, – глаза не остекленели…
– Так что же ты думаешь?
– Ничего не думаю.
– И думать нечего: Марич – доктор, полицейский врач тоже осматривал Нейгофа… Что они – слепые или невообразимые невежды? Откуда у тебя эти мысли?
– Не знаю… Я не ожидал, что так, без борьбы, само собой устроится-то, что нам было нужно… Немного позднее этому несчастному все равно пришлось бы умереть. Он сам догадался сделать это – и прекрасно!.. Разве мы виноваты, что путь к нашей цели идет через его труп? Он должен был умереть, чтобы мы дальше могли идти свободно.