— Вот как? А нет ли у нее знакомых, которые могли бы ей напомнить о родственниках? Знаете — друзья детства, одноклассники…
— Нет. Вероника выросла в глубинке, там же пошла в школу, так что одноклассники с ее теткой точно не знакомы. Но если вам нужна эта дама, я попробую созвониться с отцом. Они когда-то давно общались, и, возможно, он помнит ее фамилию. Или хотя бы имя-отчество. Вы сумеете отыскать ее, зная имя, отчество и девичью фамилию?
Полевичек снова вздохнул.
— Наверное. Но лучше бы все-таки не девичью. А еще лучше — адрес, хотя бы старый. В общем, попробуйте узнать, что можно. В котором часу мы с вами сегодня встретимся? И где?
— Наверное, вечером. Часов в шесть устроит? Вам же нужно отоспаться после дежурства. Лучше всего встретиться у меня: тогда я не буду дергаться, думая, что Вероника придет ко мне в мое отсутствие.
— Хорошо. Адрес у меня есть, назовите только номер подъезда, этаж и код.
— Подъезд последний, третий. Этаж четвертый. Кодовый замок давно сломан. Буду ждать вас. До встречи.
Закончив разговор с оперативником, я позвонила в Канаду. Услышав мой вопрос, папа слегка удивился.
— Сколько сейчас в Москве — пять утра? И ты звонишь в такой час, чтобы поговорить о Вероникиной тетке? Что за срочность?
— Я всю ночь проработала и теперь, наверное, просплю до полудня. Ты же не хочешь, чтобы я подняла тебя звонком среди вашей ночи?
— Да уж, не жажду. Но ты могла бы отложить разговор на денек-другой.
— Не могу. Через неделю я уезжаю в отпуск, а дел, как всегда, выше крыши. Закручусь и забуду. А Вероника давно хотела навестить тетку. Я все обещала с тобой созвониться, да руки не доходили.
— Ой, Варвара, темнишь ты что-то! Ну да ладно. Тетку зовут Валерия Павловна. Фамилия… погоди… смешная такая фамилия… Ах да, Пищик! Точный адрес я не помню, но хорошо помню дом зрительно. Поселок «Сокол» знаешь?
— Да.
— Если идти по улице Алабяна, то сразу за поселком стоит серый дом сталинской постройки. Войдешь в ближайшую арку, первый подъезд налево. Этаж, если не ошибаюсь, одиннадцатый. Квартира в правом углу площадки. Записала?
— Да. Спасибо, папа. Ладно, пойду-ка я спать — глаза закрываются.
— Знаешь, что сказала бы тебе на это мама?
— Угу. Ужасный режим. Подорванное здоровье. Загубленная жизнь. Ни семьи, ни детей. Ни кола ни двора. Отвратительный характер.
Папа засмеялся.
— Вот-вот! Поразмысли об этом на досуге. Счастливо!
— И тебе тоже.
Я повесила трубку, вернулась на кухню и мрачно объявила:
— Телефон работает.
— Да ну? — удивился Прошка. — А мы-то ломаем голову, с кем это ты там разговариваешь!