– Хотите пива? – прервал молчание я, протягивая ему кружку и гадая, исчезнет он или нет при звуках моего голоса.
Старик исчезнуть не пожелал, а, наоборот, заговорил, очень низким, глубоким голосом.
– Я не пью пиво, да и тебе советую употреблять его в меньших количествах, – брезгливо сказал он.
– Спасибо за оригинальный совет, – не без сарказма поблагодарил я. – Скажите, вам когда-нибудь случалось сойти с ума?
Старик скорчил недовольную гримасу, из которой я уяснил, что не случалось. Выразительная мимика… Я наконец понял, что не понравилось мне в его лице. Начальственная тупая надменность, которая обычно все ярче проявляется по мере восхождения по служебной лестнице. Галлюциногенный старик, похоже, взошел высоко, куда там нашему губернатору…
– Зря. – Я отхлебнул. – Во всем есть свои приятные стороны.
– Ты хоть знаешь, кто ты такой есть? – раздраженно спросил начальственный старик.
Я решил, что придется, к сожалению, действительно завязывать, а то уже собственные видения перестали узнавать.
– Понятно, знаю. Бьорн Нидкурляндский, художник, – представился я. – Да меня все знают!
– Ты – бог.
– О, спасибо… – смутился было я, досадуя, что позволил себе так нехорошо думать о порядочной галлюцинации, но тут мерзкий старикашка все испортил, безапелляционно заявив:
– Я имею в виду вовсе не твою бездарную мазню!
– В таком случае – от бога слышу!
– Логично. Ты говоришь с богом. С Верховным богом.
– Очень рад. – Я снова приложился к кружке и в три хороших глотка допил пиво, чтобы немного успокоить нервы. Не помогло. Сдерживаясь, я спросил: – И как прикажете называть вас?
– Как тебе будет угодно, – с прежней брезгливой гримасой сказал старик. Ему мое поведение тоже не слишком нравилось. – Но обычно меня называют Верховным.
– Мне будет угодно воспользоваться вашим предложением, – сказал я. Оказывается, мои картины – мазня! Причем бездарная… И, кстати, чего я этому козлу выкаю?
– Буду называть тебя Белой Горячкой, лады?
– Ты будешь называть меня Верховным! – заорал старик, вскакивая с трона и топая ногами.
В руках его, откуда ни возьмись, появилась здоровенная клюка. Очень симпатичная клюка, черного дерева, с хитрой резьбой и набалдашником из огромного красного камня. Похоже, вспыльчивый старик примеривался, как бы половчее треснуть этой клюкой меня по голове. Зря он. Я ведь тоже не с пустыми руками.
– Кружка, – примирительно сказал я, показывая свою литровую кружку, – вот грозное оружие Бьорна! Так и быть, буду называть тебя Верховным.
– Разве мы перешли на ты, толстяк?! – прорычал старик.
– С первых твоих слов, – подтвердил я. – Да ты садись, а то в ногах правды нет. В столь почтенном возрасте вредно так волноваться. Лучше скажи, где это мы?