– Это еще что такое? – испуганно спросил Жан, прячась за мою спину.
– Похоже, кому-то отвинчивают ржавый протез с ноги, – лязгнула зубами и Жанночка.
– Сейчас поглядим, – сказал я, подходя к гроту.
Внутри, в полумраке, я увидел сгорбленную фигуру на скамеечке. Вначале я принял ее за мадам Ползункову. Но это оказался… Леонид Маркович. Он сидел, обхватив голову руками и, судя по всему, рыдал, как-то скрипуче. «Однако грот становится популярным местом обитания», – подумал я. И тихо кашлянул. Пианист тотчас же умолк, посмотрев в мою сторону.
– Нервы, нервы, – произнес он виновато. – Не стоило мне есть за обедом жареные баклажаны. Всегда после них какая-то какофония в ушах. Будто дикий марш пред вратами ада.
– А мне показалось, что вас озадачило слово «Бафомет», – жестко сказал я. Хотелось испытать его реакцию. Но на сей раз он оказался внешне совершенно спокойным.
– Да-да, Бафомет, – повторил Леонид Маркович. – Так звали моего друга. Бафометов. Фамилия такая. Мы с ним вместе учились в консерватории. Ближе его у меня никого не было. Гениальный виолончелист.
– Он умер?
– Нет. Он… исчез. При очень загадочных обстоятельствах.
В грот осторожно заглянули Жан и Жанна.
– Труп уже спрятали? – шепотом спросил мой ассистент.
Пианиста в полумраке он не увидел.
– Вон отсюда, – коротко сказал я. – А ты, Жанна, задержись.
Я сунул ей в руку платок с тельцем кошки и шепнул на ушко:
– Выбрось куда-нибудь на помойку. – Затем вернулся к Леониду Марковичу. Слов Жана он, кажется, не расслышал. Или не придал им значения, поглощенный всецело своими мыслями.
– Странная фамилия у вашего друга, – произнес я.
– Восточная. Он говорил, что является потомком древних езидов, – пояснил Леонид Маркович. – Это какая-то то ли среднеазиатская народность, то ли религиозная община, исчезнувшая с лица земли, как ассирийцы. Мы с ним на пару снимали комнату на окраине Москвы. Однажды я вернулся домой и…
Пианист замолчал, напряженно вглядываясь в темную щель лаза, откуда несло сыростью. Чихнул пару раз и продолжил:
– Все в комнате было перевернуто вверх дном. Похоже, что тут отчаянно боролись или что-то искали. Но у нас не было ничего ценного, кроме его старенькой виолончели. Она была на месте, лишь струны порваны. На полу и стене – следы крови. Не так уж и много, капли. Впрочем, эти капли складывались в какую-то непонятную фразу. Язык неизвестный, близкий к древнеарамейскому. Но милиция – а после исчезновения Бафометова проводилось расследование – не придала этому должного значения. И, разумеется, не нашла его.
– Вы полагаете, что вашего друга убили?