- В смысле? – стараясь сдерживаться, из последних сил стараясь, уточняю.
- Я сейчас весь сюрприз испорчу. То есть я уже начала его портить…
- Какой. Сюрприз. – фраза выходит еще хуже предыдущей, но, к счастью, Марина Васильевна не замечает.
- Ой, ладно… Она к тебе ехала еще минут сорок назад. Ты зря уже к нам выехал? Так и знала, что это плохая идея…
Это не просто плохая идея, Марина Васильевна. Это просто охренеть насколько плохая идея!
Вместо нормального прощания бубню в трубку что-то невнятное и отключаюсь, потом буду думать, как объяснить свое поведение.
Вылетаю на парковку, когда телефон начинает звонить.
Едване роняю его, когда достаю из кармана, попутно молясь, чтобы на экране светилось Женино имя, но вместо этого вижу другое.
Даша.
Вообще прекрасно.
- Да?
Вместо приветствия в трубке раздается всхлип.
- Даш, если ты мне поплакать звонишь, то нихрена не вовремя, давай потом.
Завожу двигатель, слыша следующий всхлип. Это положительный ответ или отрицательный?
- Ник, извини!
- Если ты про слезы, то проехали, бывает.
На выезде с парковки столько машин, что выглядит все это как издевательство.
- Я глупость сделала, Ник… - не переставая плакать, продолжает Даша.
В ее словах ничего нового. Чертовски умной я бы её точно не назвал. Творить какую-то фигню вполне в ее стиле. Только вот сейчас слышать про это мне совсем не хочется.
- Давай потом это обсудим, ладно? Сейчас совсем неподходящее время.
Договариваю, но вызов зачем-то не сбрасываю и уже через несколько секунд слышу, как Даша начинает тараторить.
- Меня Эрик бросил. Он такой хороший был, я так расстроилась. А Олег… Знаешь же, в каком он сейчас состоянии, совсем крыша едет. Он допытываться стал, что случилось, почему я плачу. А я угомонится не могу… - девушка в очередной раз всхлипывает, раздражая. Сложно вообще найти сейчас вещь, которая бы меня не раздражала. – Я так расстроилась, Ник. И сказала… Сказала, что дело в парне, что он меня бросил. Я совсем забыла, Ник.
Понемногу до меня начинает доходить суть сказанного.
Мирошниченко решил, что я бросил Дашу. Окей, нет проблем.
- Он так кричал, ты не представляешь… - все никак не унимается Даша. – А потом стал рассказывать, что о тебе думает… А потом… Ник… - ещё один всхлип, и меня уже даже собственное имя бесит.
- Даша, быстрее. Просто договори, и все! – не выдерживаю.
- Он знает про твою Женю, наткнулся на фотку какую-то в "Инстаграме", или показали ему. Я не знаю, как он понял…
Имя Жени отрезвляет, словно ведром ледяной воды окатывает. Я пытаюсь выстроить ту логическую цепочку, которая могла сформироваться в больной голове Мирошниченко, который реально двинулся, и не сдерживаю ругательство. От гнева. В первую очередь на самого себя.