А был он поэт. И рожден как поэт
Под самой счастливой звездой.
И жизнью дышал его ранний расцвет,
И строгой мужской красотой.
Казалось, когда из-под черных бровей
Горячие вспыхнут глаза,
Вот-вот на леса залетит соловей,
И ветви раскинут леса.
Он девичьи вздохи невольно ловил,
В их сны заходил не стучась,
И самую тихую вдруг полюбил,
Как любят единственный раз.
Он рядом с любимой в атаки ходил
И ночью и днем на флютбет,
Но ей хоть бы строчку одну посвятил,
Хотел бы, да времени нет!
И не было в тысяче яростных дней
Такой передышки в бою,
Чтоб смог прошептать он единственной, ей,
Заветное слово «люблю»…
Не смел перебраться к рябинушке дуб,
К другому спешил рубежу.
«Уложим в плотину последний куб, —
Решил он, — тогда скажу».
От берега к берегу — встречный путь.
Поэт, как всегда, в строю.