Направляясь к выходу из туалета, я врезаюсь в мясистую тушу со свистком посредине. Это тренер Келлер, единственный учитель, который ходит в туалет вместе с учениками.
— Харрис! — радуется он.
— Тренер, — вяло отзываюсь я и пытаюсь протиснуться мимо него.
— Что случилось мой мальчик?
— Ничего, — отвечаю я.
— Я надеялся, что увижу тебя сегодня. Как твои ноги?
— Как ни удивительно, в порядке, — признаюсь я, вспомнив свою утреннюю пробежку с целью успеть до звонка.
Не самый умный ответ, так как Келлер сразу же нависает надо мной.
— Отличные новости! — радуется он, уперев руки в бедра, и отрезая путь к выходу. — Просто отличные!
— Спасибо, — говорю я, испытывая непреодолимое желание выбраться из грязной уборной.
— Так, полагаю, ты слышал, — говорит он.
Судя по выражению его лица, почти ожидаю, что сейчас он сообщит мне о том, что кто-то умер.
— Слышал что? — понукаю я его продолжать свою мысль.
— О том, как нас разгромили на прошлой неделе, — мрачно поясняет он. — И кто? Колчестер. Колчестер!
Вот видишь, Коул, думаю я.
— Бывает. В следующий раз повезет больше.
— Нам нужно нечто большее, нежели просто удача, мой друг, — возражает он. — Мы слишком быстро сползаем в турнирной таблице.
— Фигово.
— Знаю. Если победим Мидлфилд, то снова вернемся в нужную колею. Или, по крайней мере, приблизимся к ней.
— Мидлфилд? — повторяю я, изображая отвращение к старшей школе, о которой даже никогда не слышал. — Не волнуйтесь, тренер. Мы выиграем у них.
Я собираюсь обойти тренера. Но нет. Келлер останавливает меня своей лапищей, такой горячей, что я чувствую жар сквозь ткань футболки.
— Так... погоди... ты сделаешь это?
— Сделаю что?
Тренер смотрит на меня и начинает ржать.
— Начнешь играть в футбол! Ты, должно быть, умираешь хочешь вернуться в...
— Не знаю, тренер, — прерываю я его. — Не уверен, что готов.
Небольшое преувеличение. Я нормально мяч не могу бросить даже на радость собственной собаке, молчу уже о том, чтобы поймать его.
— Слушай, я, кажется, знаю, что тебя беспокоит, — говорит Келлер, подойдя к писсуару и расстегнув ширинку. — Ты хочешь быть квотербэком. Но давай смотреть правде в глаза: этому никогда не бывать. Ты мелкий и жилистый. Это личный тайный рецепт Господа Бога для идеальных бегунов.
Я стараюсь не обращать внимание на журчание мочеиспускания тренера — просто нереально, сколько же жидкости выпивает этот мужик?
— Послушайте, тренер, я подумаю об этом, — настаиваю я на своем. — Но ничего не обещаю.
— Ладно, ладно. Но ты нам нужен, Кэл. Ты нам очень нужен.
Звенит звонок.
— Наверное. Сэр, мне пора на урок.