Я, скажем так, вытолкал Боба на дорогу, пересел на место водителя и поехал по проспекту Конституции. Не торопился. Думал. Ничего не придумал. Подсказка пришла, откуда не ждал. С утра ничего не ел, а потому остановился и сходил в закусочную, съесть американскую котлету в булке. Когда вернулся через пятнадцать минут, около автомобиля стояли два негра в полицейской форме, один заглядывал в салон, другой сверял по бумажке номера.
— Но пасаран, братья! — сказал я неграм-полицейским. — Смерть белым кровопийцам!
— Это ваш автомобиль, сэр? — спросил меня тот, который с бумажкой.
— Никак нет, сэр! — ответил я. — У меня нет денег на такую роскошь. Приятель попросил перегнать его на другой конец города. Он, приятель, выпил немного, ну вы знаете, эти янки и, в особенности, дикси всегда по пятницам нажираются.
— Мы не понимаем ваших белых шуток, сэр, — сказал второй полицейский. — Предъявите какие-нибудь документы, сэр.
— Я тоже не понимаю белых, брат, — я протянул паспорт полицейскому. — я ведь красный.
— Смотри, Джек, реально красный, — полицейский развернул и показал мой паспорт напарнику.
— Парни, — сказал я. — Мне надо срочно встретиться с Никсоном. Вопрос национальной безопасности. Не посоветуете, что мне такого интересного рассказать его шестёркам или охране, чтобы меня к нему пустили?
— Я слышал, — сказал полицейский с бумажкой, — что у вас в России чёрных братьев не обижают. И что даже ваш самый продаваемый писатель — негр. Это так?
— Не писатель, брат, поэт. Пушкин. Это так. Памятники ему стоят в каждом крупном городе. И да, он — негр.
— Не врёт, — сказал полицейский напарнику.
— А мой дядя пишет с Кубы, что ваши им здорово помогают против наших, — сказал напарник.
— Мы всем помогаем, брат. Судьба у нас такая, — сказал я. — Так что, идеи будут про Никсона?
— Нет, не будут. Но если б мне надо было заинтересовать Никсона, я бы предложил ему возможность поиздеваться над Джонсоном, красный, сэр, — сказал один полицейский.
— Они друг друга ненавидят уже лет восемь точно, — сказал второй. — Никсон проиграл тогда Кеннеди и Джонсону в шестидесятом.
— А Джонсон, говорят, бухает, как реднек третью неделю в Белом Доме, даже не выходит никуда, — подхватил первый.
— Но ты не сомневайся, русский, мы любим Америку и славный город Вашингтон, ДиСи, — сказал второй. — На, забирай свой паспорт.
— Спасибо, парни, — сказал я. — А чего проверяли?
— Кто-то позвонил в участок. Сказал, машину у президента Кеннеди угнали. А откуда у Кеннеди машина? Он мёртв уж пять лет как. А мёртвые в этой стране не могут обладать собственностью. Будьте осторожны на дорогах, сэр!