- Это просто сон, Андрюх, – пожимает плечом Рваный. – Обычное же дело, ночной кошмар, чего ты распереживался как обгадившийся шестилетка?
- В том-то и дело, что не простой это сон, я точно знаю. Прижмурился наш Фрол. В переносице дырочка маленькая, а сзади полчерепа нету. Понимаешь? Нету затылка, блин! Я такого реализма давно не видел, будто рядом стоял, а в душе холод такое могильный, будто я сам окочурился.
- Кто его завалил?
- Понятия не имею, видел труп на полу бильярдной “Полюса”. Никого больше нет. Мозги кровяные на ковролине. Волына с глушителем в метре лежит. “Глок”. В упор шмаляли.
- Так может это ты его?
- Ага, может...
Гляжу на рожу Рваного разъехавшейся в широкой ухмылке и представляю, что началось там после убийства Фрола. Хорошо, если закончится мирным переделом без крупной войны, иначе много честных пацанов поляжет не за чих. Кому как не Мише это знать. И тут мрачным облаком наползает на меня осознание произошедшего на свидании с Дроздом. Не уснул я – вырубился. Потерялся на время, за которое хитрый мозг вдолбил в податливую память то, чего не происходило. Человек я по сути не сильно доверчивый, но чудесное появление нас с Мишей в далеком прошлом заставило меня пересмотреть свои взгляды. Отныне я готов всем сердцем поверить в существование машины времени, инопланетян, гномов и в оборотней с вампирами. Докатился, что называется. Кратковременную потерю сознания без проявления клинических признаков я тоже допускаю. Не знаю что там во Вселенной перещелкнуло, когда мы с Рваным в тачке летели в мутную речную воду, но сдается мне из одной это все оперы, списывать на банальный недосып как-то наивно, ведь с недавних пор в моей жизни не происходит ничего обыденного. Кто-то слишком грубо коснулся струны пронзающую века и соединяющую мое существо с прошлой жизнью. Хуже всего, что этот ступор, этот чертов сон наяву может накрыть меня где и когда угодно. Если эта штука не разовый глюк мозгов, то теоретически я могу отключиться купаясь в речке на глубине, скача во весь опор верхом или в бою пред лицом беспощадного противника.
До состояния человека на приме у врача впервые узнавшего про злую болезнь, пожирающую его жизнь, мне далековато, но осадок остаётся.
Сон этот ещё, будь он неладен... Заслужил или нет Фрол такую смерть, мне от этого ни холодно ни горячо даже если это и правда. Зачем он мне вообще снился, что мне хотели этим сказать?
Эх, потолковать бы по душам с всевышним кукловодом, уверен, парень он веселый...
Вот Рваному ни хрена не снится. Сидит, нагло пялится, думает крыша у Старого потекла.