Но сейчас…
Ему просто напомнили о том, что у него в Грузии остались родственники. И если он хочет, чтобы те жили и здравствовали – он должен был кое-что сделать…
Когда он проходил «зеленый коридор» – американцы ему выправили дипломатический паспорт – он ждал того, что вот – вот на него набросится ОМОН. Ног ничего такого не произошло, и он даже грешным делом подумал, что надо купить в Москве пару килограммов героина на обратный путь, чтобы оправдать поездку.
Он не знал, кто его должен встречать, исламисты в России отличались параноидальной подозрительностью, это в Лондоне агент масхадовского правительства открыто жил с некогда очень популярной актрисой и обедал в лучших ресторанах Ист-энда. Ему просто сказали ждать, когда к нему подойдут…
Москва…
В нем, чеченском пареньке родом из горной деревушки – этот город вызывал поначалу оторопь, сейчас же он, житель Лондона смотрел на него свысока… и все-таки с какой-то опаской. Лондон был безопасен… это чувствовалось везде и во всем, и даже несмотря на камеры, которые в центре следили буквально за каждым уголком. Лондон был каким-то… ненастоящим, в нем можно было просто жить в свое удовольствие годами, ничего не меняя и просто тратя деньги, какие у тебя есть – пока они есть. В Лондоне все было окей, пока у тебя были деньги… можно было ходить по музеям, можно было пойти на какой-нибудь парад, пусть даже и на парад извращенцев, можно было вступить в клуб по интересам… в Лондоне было их великое множество. В Москве все не так, в Москве ты буквально кожей чувствуешь настороженность и враждебность, в этом городе не живут – в этом городе выживают, бегут по беговой дорожке наперегонки друг с другом, стараясь не отстать, не упасть, чтобы затоптали… здесь все жестко, и все – по-настоящему. Но все же Москва привлекала его… именно тем, что здесь в каждом действии и в каждом событии был смысл. Бессмысленно-гедонистический Лондон надоедал уже через несколько месяцев: возможно, если тебе лет пятьдесят, кому то и понравится «просто жить», но в тридцать – точно нет…
– Поехалы, дарагой! – подскочил к нему таксист – недорого доставлю, да…
Ахаев отдернул руку.
– Савсем нэдорого, да… Брата вазыл, Руслан завут, сильно хвалил, да…
– Отскочи…
Ахаев вдруг понял, что таксист назвал его имя.
– Вах… дорогой, тысяча, меньше никак не могу… – проговорил таксист, протянув руку к сумке, его единственному багажу.
– Ладно, пошли. До ВДНХ довезешь?
– Вах, канэчно…
* * *
В такси – водитель переменился, из весельчака с забавным акцентом он превратился в сосредоточенного, точно знающего, что ему надо человека, не пропускающего ничего и никого не оставляющего без внимания.