Она тряхнула головой, отгоняя тревожные мысли.
— Извините. Я вас не заметила. — Она вытерла руки полотенцем, взяла меню и отнесла к нему.
Он улыбнулся. На щеках проступили очаровательные ямочки. Темные, большие глаза, темные волосы, зачесанные назад.
— Вы словно находились на другой планете, — заметил он.
Она подала ему меню.
— Просто замечталась. И долго вы за мной наблюдаете?
Он пожал плечами.
— Какое-то время. Ваше лицо мне кажется знакомым.
Она разглядывала его.
— О, правда? Вы из Темных Родников?
— Нет. Не совсем. В смысле, только теперь. Я работаю через дорогу. Помощником преподавателя. У профессора Кларка. Слышали о таком?
— Нет. Извините. Я начну учиться с осени. Что вы преподаете?
— Английский. Вообще-то, литературное творчество. — Он уткнулся взглядом в меню.
— Я неплохо разбираюсь в литературе, — сказала Дестини. — Может, я буду иногда бывать и на ваших занятиях.
Он улыбнулся. Снова эти ямочки.
— Буду весьма рад.
Сколько же ему лет? Может, двадцать? А по глазам кажется, что гораздо старше.
Он протянул руку:
— Меня зовут Патрик.
Она пожала ее.
— Дестини Уэллер. Ну что, выбрали что-нибудь?
Он многозначительно взглянул на нее.
— Я над этим думаю. — Он задержал ее ладонь в руке.
Дестини почувствовала, что краснеет. Сама не зная, почему. Неужели из-за того, как он смотрел на нее?
— Полагаю, такая работа дает много времени помечтать, — сказал Патрик.
Она пожала плечами.
— На завтраках у нас наплыв, а так довольно тихо.
Его улыбка сделалась шире.
— И о чем вы мечтаете?
Она усмехнулась в ответ:
— О вещах, касающихся лишь меня.
— А не мечтали ли вы о приятном парне, который зайдет сюда, закажет яиц с ветчиной и поинтересуется, чем вы заняты в пятницу вечером?
— Так вот чего вы хотите? — Дестини вытащила блокнот. Почему у нее так дрожат руки? Внезапно она испытала трепет. — Яйца и ветчину?
Подняв глаза, она увидела, что его темные глаза прикованы к ней.
— Да, именно этого я и хочу. Яйца и ветчину. И чтобы мы встретились в пятницу вечером.
— И как вам приготовить яйца? — Дестини не могла отвести взгляда от его глаз. Как будто он удерживал ее, заморозил этими глубокими, темными глазами, поблескивающими, как драгоценные камни.
Внезапно ей сделалось очень страшно. Это неправильно. Происходит что-то нехорошее. Я чувствую себя… пленницей.
— Омлет, пожалуйста, — отвечал он. — И нельзя ли к нему еще пожаренный рогалик? И в котором часу вечера пятницы мы с тобой встретимся?
Его глаза… взгляд до того пристальный, что у Дестини разболелась голова.
А потом боль постепенно прошла. Она снова чувствовала себя хорошо. Нет. Не просто хорошо. Ей казалось, что все вокруг поплыло. Как будто и сама она воспарила над полом. И вся закусочная сделалась зыбкой, яркой, мерцающей. И какой-то ненастоящей, совсем-совсем нереальной.