Ах, чего, ах, чего же наделал я:
Свою молодость я не сберёг.
Всё искал своё счастье по жизни я,
Всё не там, и что есть растерял:
Потерял я и девочку рыжую,
И года на срока разменял.
Видно, дал я по жизни промаху:
Попадались друзья всё не те.
Вспоминал я в Сибири черёмуху,
Вспоминал резеду в Воркуте.
Всё цветет там черёмуха белая,
Всё горит за рекой огонёк,
Ах, чего, ах, чего же наделал я:
Свою молодость я не сберёг.
Для богатых и бедных сладко плачет гитара —
То веселье, то слёзы под луной золотой.
Где любовь подфартила, а где счастье украла —
Всё расскажет гитара своей медной струной.
Всё расскажет гитара о любви и разлуке,
О потерянном счастье, обо мне и тебе
Полетят, словно птицы, те волшебные звуки
И заплачет гитара о беспутной судьбе.
Ах, вы, звонкие струны, наши дни золотые!
Вы, как свечи, сгорели, но мне вас не жаль.
Ах, вы, медные струны, до боли родные,
Ну, а в сердце осталась лишь любовь да печаль.
Сколько лет она плачет и сколько смеётся —
Ни года не столетья не властны над ней.
Во дворцах, под забором — поёт, где придётся,
Чем больнее на сердце — тем она веселей.
Всё поёт про любовь, про слепую удачу,
Про залётное счастье, цыганскую грусть…
Не смотрите на слёзы — нет, нет, я не плачу,
Это плачет гитара, а я веселюсь!