Тогда она просто стояла, с яростной надеждой заклиная Артура, скажи, ну скажи, было, да. Ведь было же! И нужно, необходимо во всем разобраться, поговорить. Даже если разлюбил. Особенно если разлюбил!
— С ней? — удивился Артур, с неохотой отводя взгляд от часов и глядя не на Ирку, а на мать, — ты что, мам. Нет, конечно. В школе за мной бегала. О, автобус.
И через полминуты Ирка стояла одна, придавленная тяжелой ладонью, легшей на темя. Это жара, подумала пусто, голову напекло. Ну… что ж… Мама вон вообще. Похоронила папу. А я что. А ничего.
После смерти надежды ей стало даже полегче. И вообще было ощущение, что свалился груз, освобождая плечи. Впереди маячила пустота, требовала заполнения. Ирка послушно принялась скармливать ей утренние пробежки с плеером на поясном ремне, выбирая самые громкие и бодрые метал-группы. Тяжелые тренировки, такие, чтоб в голове сплошной гул от усталости. Домашнюю работу и множество книг, пустых, в которых не мелькало ничего настоящего. Детективы и боевики, фантастика. В кладовке раскопала пачки старых глянцевых журналов, перетащила в комнату и часами мерно листала, не запоминая картинок, перекладывала из одной стопки в другую, потом меняла их местами и начинала листать снова, послушно читая статьи о моде, спорте, рецепты и всякие дурацкие тесты.
Но оказалось, забыть Артура не вышло. Он стоял рядом, улыбался, наблюдая, как она садится на шпагат, как прыгает, мерно крутя скакалку. Бежит, придерживая рукой плеер на поясе. Каждую черту его лица она выучила когда-то, нависая над худыми скулами, темными, с изломом, красивыми бровями, глазами, что смотрели в ее глаза. Она знала наощупь всю его кожу, везде. Пальцами и губами, телом. Иногда, отводя назад напряженные локти, ощущала касание, зная, это его живот, а сейчас — косточка на бедре, а теперь — колено. Щиколотка. Пальцы.
Склоняясь над кипящей кастрюлей, собирала шумовкой пену. И застывала, внюхиваясь. Куриный бульон пах его телом, свежим потом подмышками, солнцем, которое нагревало спину, проникая через плохо задернутые шторы в бабушкиной квартире. И телевизор иногда говорил голосом Артура, смеялся его смехом и, когда Ирка выключала, молчал его ленивым молчанием.
Она не хотела знать ничего, о том, как он живет сейчас, и правда ли собрался жениться в свои совсем еще пацанские двадцать лет. Надежда умерла навсегда. И даже если Ирка холодно прикидывала, что наверняка, накушавшись семейной жизни, он вдруг появится, вспомнив, как им было хорошо, как было хорошо ему, с ней, надежда не оживала, убитая тем его взглядом на стильные часы. И голосом, который сказал одно короткое слово. А. Сказал он. Дальше все было хламом. И слова насчет свадьбы тоже.