По идее, именно с таким ритмом он должен был оставаться счастливым до глубокой старости. Но что-то ведь изменилось — и вечная гонка со смертью сменилась ночными кошмарами и попытками забыться в наркотических парах.
— То, что тебя интересует, случилось лет семь назад — точно я не считал, с тех пор время пошло по-другому. Я был в Азии, мотался по зонам военных действий, очутился в городке, где шли бомбежки — за такие фото платили больше всего, да и мне было интересней. Это как наркомания, понимаешь? Чем выше ты поднимаешься, тем больше тебе хочется. Я привык рисковать… И мне уже нужно было идти по краю, чтобы чувствовать все тот же поток адреналина. Иначе жизнь становилась черно-белой, а на это я пойти не мог.
— Но ты… ты ведь не был солдатом?
— Нет, — покачал головой Илья. — Напротив, я очень хорошо усвоил главный урок: репортеры, с камерой или без, не должны ни во что вмешиваться. Только сохраняя нейтралитет, мы могли не быть частью этой войны… или льстить себе надеждой, что мы — не ее часть. Вроде как это театр, а мы тут просто зрители.
— Ты в это верил?
— Человек может поверить во что угодно, если очень захочет. Я не думал, что тот город, тот день будут иными, а потом все изменилось… Был налет, большой, стреляли почти на всех улицах. Я иногда фотографировал, иногда — отсиживался. Я не боялся смерти, но и откровенных глупостей не делал, под пули не лез, тогда бы меня никакая судьба не уберегла! Потом все закончилось, город вроде как отстояли. Я вылез из укрытия, увидел, что военные отступают, а гражданские мечутся, пытаясь найти друг друга. Но это там обычное дело, всегда так — это верный признак того, что бой и правда окончен. Люди приспосабливаются ко всему, и к войне тоже. Так вот, я выбрался на улицу, а потом…
Все это время его голос звучал ровно, почти монотонно. Вряд ли это было от недостатка эмоций, скорее, наоборот: то, что случилось там, до сих пор причиняло ему такую боль, что скрыть ее он мог только за абсолютным равнодушием. Но когда дошло до самого важного, даже выдержки Ильи оказалось недостаточно, он запнулся.
Кира видела, что он напряжен до предела. Он снова был не в этом моменте, не здесь, не с ней — а на разгромленной улице.
— Что там случилось? — мягко поторопила его Кира. Она не хотела быть жестокой, но уже не имела права отступить. Сейчас она могла лишь помочь ему побыстрее пройти через это.
— На улице я увидел ребенка. Маленького мальчика лет трех. Он, похоже, потерялся, сидел посреди улицы и плакал. Я хотел ему помочь! Я собирался ему помочь… И вдруг я подумал: а что если перед этим сделать кадр? Именно такие фотографии и становятся потом популярными на весь мир: лик войны и все такое. Люди в богатых и сытых странах смотрят на них, ужасаются для приличия, но в глубине души радуются, что это не здесь и не с ними. Поверь мне, ружья и бомбы пугают не так сильно, как потерявшийся, заплаканный маленький мальчик.