Или надо будет им заплатить.
Много.
Тоже тупик, денег у меня таких сейчас нет. Да что сейчас! Их вообще столько нет!
Капюшон…
Нет. Тоже отпадает – зачем ему с этими бандюками конфликтовать? Чего они с ним могли в принципе не поделить? Не к сектантам же идти? Вот им, я думаю, не настолько всё по барабану… хотя, что я про них знаю? Есть только одна фигура, которой реально наплевать на все эти условности и договорённости. Этот бандит или другой – тридцать три раза начхать! Он никому не обязан и никто над ним не властен.
Хищник…
Единственный и неповторимый – больше некому.
* * *
– У меня сейчас на всех точках люди от Кабана сидят, – атаман выглядит совсем потерянным. – Не лезут ни во что, так типа смотрят. И послать я их не могу – это сразу война. Так-то у меня с ними повода закуситься нет, мы же не враждуем.
– А как они вообще появились?
– Просто пришли. Мол, мы же типа союзники… И мои не хотят с ними никак конфликтовать, на тот свет неохота никому. Хавчик у них свой, так что и тут я им возразить не могу…
Всё, поднял лапки Гавриш. Слился мужик.
– Так. Понятно. Мне от тебя нужно только одно – где живёт Фома.
– Смотри…
Осторожно выглядываю в окно, стараясь не задеть занавеску. Дом стоит чуть боком, и нужный нам объект просматривается не очень хорошо.
– Он занимает центральный подъезд. Весь. В двух оставшихся обрушены лестницы, наверх не войти.
Стандартный семиэтажный дом. Три подъезда.
В центральном все окна на лестнице заложены кирпичом – в бинокль это видно хорошо. На улице, прямо напротив входа, оборудована огневая точка – сооружение из бетонных блоков. Над ними виднеются головы бандитов. А в амбразуре просматривается пулемётный ствол.
– С той стороны тоже такая хреновина стоит, – мой проводник заглядывает мне через плечо.
– Охраны человек десять…
– Больше. Там на первом этаже ещё люди сидят.
– Сколько?
– Да… фиг знает… Они раз в час меняются. Вон трубу в окне видишь?
Из одного из окон высовывается жестяная труба.
– Там печка у них. Иногда они её топят.
– Чем?
– Э-э-э… ну… дровами, наверное…
И верно – чуть в стороне от дома я вижу кучу всяких деревяшек. Надо полагать, оттуда они поленья и таскают. Внимательно обшариваю биноклем окна центрального подъезда. Ни отблеска, ни пятнышка какого-то – а ведь вечер уже! Поверить, что там все в темноте сидят? Угу, при свечах…
– Свет в окнах бывает когда-нибудь?
Мой проводник – худощавый невзрачный мужичок. Одет неброско, на плече болтается обрез от двустволки-вертикалки. Простенький рюкзачок, нож в пошарпаных ножнах. Не персона – встретишь такого и внимания особого не обратишь. М-м-да… как-то в голове не укладывается.