Когда усталый прихожу с работы,
Снимаю свой потрёпанный пиджак
И вместе с ним дела все и заботы
До самого утра в шкафу лежат…
А утром вновь пиджак я свой одену,
Потуже чёрный галстук завяжу
И на работу, словно как на сцену,
В массовке по-привычке выхожу…
Так каждый новый день. То шкаф, то сцена,
И дело, в общем-то, совсем не в пиджаке
Ему всегда легко найти замену…
А жизнь менять? Но стоит ли уже…
Разлеталась по степи пуля дура
И не красной ни была и не белой,
А свободной, безыдейной натурой —
Выбирала тех, кого ей хотелось…
Без различия чинов и мундиров
Убивала всех подряд, убивала
Необстрелянных юнцов, командиров,
И отсрочки никому не давала…
И всех тех, кто ей в пути попадался
Не жалела никогда, не грустила,
Что ещё один лежать здесь остался,
А меня, ты почему пропустила?
Пролетела мимо вдруг, пролетела,
Может, был тебя я сам не достоин,
Или просто ты меня пожалела,
Но жалеть о скорой смерти не стоит…
И когда мне вдруг домой захотелось
Всё, что раньше не случилось — случилось
Прямо в сердце ты моё залетела,