Решила Смерть себе дать передышку
И отдохнуть чуть-чуть от бренных дел
И написать свою о Жизни книжку,
О том, какой царит в ней беспредел…
Перо достала и нашла бумагу
Осталось заголовок написать…
Над ним полвечности промучилась бедняга:
Как ей, о жизни, Смерти рассказать?
Примеров много и историй тоже,
Покойников и тех, полным — полно…
Начать с начала, что ли всё, быть может:
«Жила-была когда-то Смерть давно…»
Была-то я — была, жила ль — не знаю?
Какой-то нонсенс: разве я жива?
И если я жива, зачем пугают
Детишек мной? Я разве не права?
Смерть задаёт самой себе вопросы
Не зная как самой же отвечать…
Да, быть писателем и впрямь совсем непросто
Пора, видать, с писательством кончать!
Пусть жизнь о жизни пишет, если сможет
Я всё же Смерть — и смертных всех я выше!
Не уж то не найду, кто мне поможет?
За жизнь без смерти каждый мне напишет…
…И как-то раз ей встретился прохожий
Похожий на писателя точь в точь…
Жизнь предложила и спросила: сможешь?
Тогда даю тебе на это ночь…
Едва рассвет забрезжил, смерть явилась —
Писатель в стельку пьян…
— Ну, как дела?
А прочитав, ничуть не удивилась —
Всего два слова, но каких:
Смерть умерла!