Сквозь високосный год (Виноградов) - страница 53

На первую страницу
И только те, кто жили на улицах тех наших,
Куда-то уходили — навечно иногда…
…Теперь я постаревший, и мне уже не страшно,
Ведь я в любимом городе останусь навсегда…

Идеалы

В нашей жизни очень мало
Нам осталось идеалов:
Идеальная жена…
Идеальная война…
Идеальная работа…
И на всех одни заботы:
От дурного спрятать глаза
И от прочего соблазна
Идеальную жену…
Идеальную войну —
Уничтожить на планете,
Чтоб спокойно спали дети…
Никакой другой заботы:
Есть любимая работа…
Есть красавица жена…
Ну, а если вдруг война —
Мы бы с тёщей воевали…
Но я, думаю, едва ли —
Жили б в мире и покое!
…Только мир, увы, устроен
Чуть иначе… Чья вина?
Идеальная жена —
За другого отдана…
Идеальная работа —
Значит, до седьмого пота…
Может, это и нормально,
Что не всё в нас идеально?

В рутине будней

О женщинах нельзя писать романы
О женщинах писать должны стихи!
Но мы в рутине будней, как не странно,
К поэзии, и к женщинам — глухи,
Предпочитая мыслить скучной прозой…
На ямбы и хореи нам плевать,
Ведь слово «план» с прекрасным словом «розы»
Нам некогда в приказах рифмовать…

Бабушка

Вздыхает бабушка и пальчиком махровым
Столетней варежки (самой не меньше лет)
Сквозь роспись января в лучах багровых
Пытается пробиться в божий свет….
Совсем устала: «Что ж, ты, окаянный,
Всё затянул»! Мне стало её жаль,
Открыл окно: там лес стоял стеклянный
И даже воздух — звонкий как хрусталь…
Не видел в жизни я такого чуда!
— Эй, бабушка, ну, подивись и ты!
Она лишь проворчала: ох, как трудно
Мне помирать средь этой красоты…

Безгрешных нет

Когда придёт наш час, его мы встретим,
Как подобает встретить смерть в бою,
На вывоз смерти вызовом ответим,
И вспомним мать — её или свою…
И драться до конца. И не сдаваться,
Пока есть силы смерти нас не взять!
А, если силы нет здесь оставаться?
Тогда на смерть нам нечего пенять…
…Не принято за смерть просить прощения
Не принято во всём жизнь проклинать
Нам смерть дана кому-то как прощение,
Кому-то как проклятье и вина…
Спросите сами. Если смерть ответит.
Хотя ответ её нам ни к чему…
Бессмертных нет. А если кто в них метит,
Когда умрут, и сами всё поймут…

Поэзия

Иным поэзия нужна  ласкать их слух
Другим поэзия нужна  ласкать их глаз —
Но только тем, кто слеп давно и глух,
Нужна красивость слов и пышность фраз…
Но это вовсе не поэзии вина —
Ей не нужна самой случайная любовь…
Лишь та поэзия на жизнь обречена,
Кто ради встречи с ней на всё уже готов.
Готов понять её, готов её принять
Такой как есть, а не в «официале»…
…Её не раз уже пытались изгонять
И запрещать и убивать не раз пытались.
Ну, а она жива, дерзка при этом
И не подкупна в бедности своей…
Легко могла бы денег дать поэтам —
Следующая страница