Не пишется. Стихи мои всё чаще
Похожи на агонию души…
В них нет теперь ни строк, ни рифм изящных,
Всё это в прошлом. Впрочем, как и жизнь…
В них больше нет надежды всё исправить,
Так как исправить нет ни сил, ни лет…
И остаётся всё как есть оставить —
Души агонизирующей бред…
Но чтоб потом поэта сумасшедшим
Потомки не признали, не дай бог,
Я сам расправлюсь с прошлым и с прошедшим,
Так, как один расправиться бы смог…
Я соберу года свои все в кучу
И сам взойду на собственный костёр,
Чтобы своих читателей не мучить,
Не заставлять нести их разный вздор
О том, кем был поэт тот сумасшедший —
Пророком или как мы все — больным?
…А он был на земле лишь человеком —
Одним из вас. Но были ли вы с ним?..