Прежде такой взгляд у Руслана Рита видела лишь однажды: когда застала с пистолетом у виска. Нет, в них не боль. Даже слов не подобрать. Страдание? Слишком мелко. Обреченность? Да, но если усилить в тысячу раз. Чего в них точно нет — смирения. Серые глаза не желают мириться с потерей, уступать, отдавать. Не ее. Ни сейчас и никогда.
Ладонь Руслана мягко опустилась на ее голову, погладила волосы, и молодой мужчина прошептал:
— Останься со мной, Марго.
Рывок — и он уже крепко прижимает Риту к себе. В этом жесте — бездна отчаяния. Теплое дыхание согревает ее ухо, бархатный низкий голос шепчет:
— Марго, я люблю тебя…
— Да… любишь… но не так… как я хочу, — еле слышно ответила Рита.
— И так, как ты хочешь, — тоже.
Лицо девушки уткнулось в подушку. «Какая сладкая ложь. Я почти поверила», — хотела сказать она, но сил не осталось даже на это.
Руслан отчаянно сжимал ее в объятиях, даже не думая отпускать. Сильные руки скользили по спине в шелковом халатике.
— Останься со мной, — повторил молодой мужчина. Его сердце разрывалось на части. Он не отпустит ее. Нет, не отпустит. — Девочка моя. Маленькая. Хорошая. Сладкая. Навсегда останься. Прошу тебя. Как только станет лучше, мы поедем на юг, к морю. Ты же так любишь море! Там ты поправишься, наберешься сил. Я буду рядом.
Больше Рита ничего не слышала. Она впала в какое-то подобие забытья. Ни страха, ни боли — лишь отрешенность: от болезни, от мира, от себя.
* * *
Минуло три дня. Руслан сидел за кухонным столом, уставившись на чашку кофе и не понимая, что с ней делать. Его лицо больше походило на маску без намека на эмоции. Бледное, с проступившими скулами, болезненными синяками под глазами. Он сгорбился и обреченно опустил голову на сомкнутые в замок руки. Что же дальше?
Ирина Михайловна за эти дни похудела. Она бессмысленно бродила по кухне, не зная, как себя занять. Кончилось тем, что женщина попросту начала перекладывать ножи, вилки и ложки с места на место, передвигать банки с кофе, чаем и специями в шкафу и искать, куда приткнуть прихватку, совершенно не замечая крючка, который висел прямо перед глазами.
Едва слышная нетвердая поступь.
— Какие у вас лица трагичные, — не нашла более подходящих слов девушка, войдя на кухню слегка пошатываясь. На ней был фиолетовый шелковый халатик, на ногах — сиреневые шлепанцы. Но цвет щек, как и цвет губ, с ними уже не гармонировал. Посиневшие уста стали чуть розовыми, на белом, как мел, лице робко начал проступать румянец. — А дайте мне, пожалуйста, черешни, клубники и творога. Я голодная, как волк. Можно? — неуверенно спросила она.