— Ты, правда, такой крутой, как говорят? — спрашивает она и кладет руку мне на плечо.
— Кто говорит? — уточняю абсолютно холодно.
— Ну, Егор. — немного неуверенно отвечает девушка.
— Да что ты! — усмехаюсь. — У меня даже прав нет. Мне и водить-то нельзя.
— Я что-то не поняла. — после непродолжительной паузы говорит она. — Так ты гоняться будешь? Ты же Рома?
— Я Рома, да, это верно. — отвечаю. — А ты о чем спрашивала?
Девушка морщится и отходит в сторону.
Потом все идет замечательно, я и уделываю всех своих соперников. Все-таки, Малышка — прекрасная машина! Я ни с кем не разговариваю, хотя после каждого заезда десятка два парней и девушек закидывают меня какими-то нелепыми вопросами. И еще с десяток просто восхищенно что-то выдыхают.
Вскоре становится абсолютно очевидно, что у меня тут только один достойный соперник, который тоже рвет всех и вся на своем пути к финальному заезду. У него темно-синий Мерседес CLK, заряженный до такой степени, что каждый раз, когда стартует, мне кажется, он взорвется.
— Черт, что у него там? — спрашиваю я, когда ко мне подходит Мишка и Егор.
— Не знаю. — тянет Мишка. — Пойдем глянем.
Я киваю, а Егор хлопает меня по плечу и говорит ободряюще:
— Ну, ты же порвешь его! Я в тебя верю, чувак!
Я едва заметно киваю, и мы с Мишкой быстро идем к этому темно-синему Мерседесу. Его хозяин и водитель — парень лет двадцати пяти. По сравнению с ним я выгляжу совсем сопляком, который тайком взял папину тачку и прикатил посмотреть на ночные гонки. Я подхожу и заглядываю под капот его машины.
— Что, боишься, пацан? — ухмыляется мой главный соперник.
— Боюсь, ты взлетишь. — отвечаю я, дожидаюсь, пока он самодовольно улыбнется, и добавляю. — На воздух.
— Смотри, как бы тебе не пролететь, шутник! — нервно хихикает он. — У тебя движок-то какой стоит?
— Ил-86. — отвечаю я.
— Что? — не понимает он.
— Самолет такой.
На этом мы с Мишкой возвращаемся к Малышке.
— Ну, что скажешь? — нетерпеливо спрашивает Мишка.
— Я его никогда не сделаю. — отвечаю.
— В смысле?
— В смысле у него тачка — просто монстр. Я тупо по характеристикам уже ему проиграл. Причем с большим отрывом.
— Да ладно, Ром! — как будто не верит своим ушам Мишка. — Что, так плохо все?
— Да нет, у него хорошо.
— Что, без шансов, вообще?
— Ну, если только он просрет на страте… — размышляю я. — Но хрен он просрет.
В общем, когда приходит время финального заезда, и мы с этим парнем встаем на старт, я понимаю, что у меня есть шансы на победу только в случае его ошибки. И к моему величайшему счастью, он каким-то невероятным образом эту ошибку допускает. Он неудачно врубает третью, и я обхожу его. И хотя на финише он почти догоняет меня, я все же пересекаю линию первым. Как этот парень умудрился просрать третью передачу, не понимаю, да теперь это и не важно!