На ореховой двери висела табличка под стеклом: «Заместитель главного врача Бутербродов А. В.». За столом в кабинетике сидел собственно зам главврача и пил чаёк.
– Андрей Васильевич, необходима Ваша виза на этих документах, – в кабинет, слегка стукнув, впорхнула прекрасная девушка в белом халате.
– К чему такой официоз, Юль? – удивился доктор. – Всё-таки мы муж и жена. Я понимаю, что на людях надо выдерживать тон, но без свидетелей… – он недоуменно пожал плечами.
Девушка положила перед начальником толстенькую пачку бумаг. Сказала сухо:
– На работе я не жена, а врач – психотерапевт. Фамильярные отношения расслабляют и мешают сосредоточиться. – Она повернулась на выход.
– Юлия Фёдоровна, а не подскажете, как там поживает наш малыш? – окликнул босс.
Врач – психотерапевт взялась за ручку двери… обернулась… и неожиданно улыбнулась:
– Малышу всего два месяца, – непроизвольно погладила живот. – Передаёт папе привет, – девица засмущалась и быстро вышла.
– Ну, Юлька! – в восхищении воскликнул Андрей Васильевич. – Какая она всё же – Ну-Юлька!
***
Табличка на памятнике извещала, что Барин Артём Михайлович прожил 35 лет, 2 месяца и 4 дня. Тут интимным кружком стояли 4 человека: вдова Ириша, Халюкин с Алисой, Бутербродов. Сентябрьская пятница хмурила небо и дышала сыростью. Синяя легковая машинка очкарика находилась в ста метрах, за кладбищенской оградой.
– Пусть те земля будет пухом, – очкарик полил могилку водкой, потом плеснул в стаканчики. Четверка выпила. Закусывать было нечем, да и незачем. Закурили.
– Ровно год, – задумчиво процедил прокурор. Никто не поддержал реплику, поддакивать очевидности на кладбище банально и пошло.
Заморосил дождик.
– Поедем ко мне, – попросила Ириша. – Сядем, помянем хорошо… Кстати, Андрей, а почему жена не пришла?
– Юлька у меня принципиальная и вдумчивая. Сказала, что её приход будет неэтичным, и она не желает мешать горю близких покойного. – Бутербродов усмехнулся.
– Глупости, – обронила Ириша и заспешила прочь, с подругой под ручку. – Мальчишки, догоняйте нас.
Прокурор прислонил полупустую бутылку к памятнику. Мужчины молча кивнули, закурили ещё по одной, и потихонечку двинулись вслед за женщинами.
– Кот не нашёлся? – вдруг спросил Халюкин.
– Нет. А нового не хочу заводить.
Прошли десяток метров молча, а потом… доктор почему-то обернулся. Замер. Толкнул очкарика:
– Смотри.
Когда одни стены растут – другие неизбежно рушатся. Диалектика выживания. Проще говоря, в каждой истории есть тот герой, которому надо умереть, без этого драматургия потеряет смысл. Также кого-то обязательно надо влюбить и женить, а иногда и посадить…