Любовь, любовь, о как же ты прекрасна (Кузьменко) - страница 17

На первую страницу
Я о любви слагаю глупо песни,
О ней, без устали твержу,
Целуя свой нательный крестик,
О ней, сюжеты нахожу.
Кружит и вертится моя планета,
И я вращаюсь вместе с ней,
Ещё не все, мной песни спеты,
Ещё звенит во мне ручей.
Пусть благородство не в почёте,
А власть и золото в цене,
В моих строках о сём прочтёте,
И каждый, немного о себе…
Мой путь не лучший самый,
Там, кто-то за меня решил,
Один парю под небесами,
Наверно много я грешил!

«Он не пришёл, какого чёрта…»

Он не пришёл, какого чёрта,
Где носит его Бог,
Таких, как он почти когорта,
Но сердце, он изжог…
Придёт, убью… не знаю…
Он улыбнётся… гад, так мил,
Ведь только с ним летаю,
Он солнце мне затмил!
О Боже! За что его люблю!
За руки, голос, нос упрямый…
Приди, приди… молю…
Не сыпь мне соль на рану!
И он придёт, и ты растаешь,
Что дальше? Сама всё знаешь…

«Каждый день, это маленький шаг…»

Каждый день, это маленький шаг,
Каждый шаг, это выбор пути,
Не волшебник ты, и конечно не маг,
Тебе просто, надо дальше идти.
Не Бог рисует нам маршруты,
Мы выбор делаем душой,
Душа, во что твоя обута?
То станет, в общем-то, судьбой.
Судьба смешает карты нам не раз,
Мы к цели по-разному идём,
Кто сердцем, в свет любимых глаз,
Кто, сжигая мосты, напролом.
Удача? Она нам многое прощает,
Хотя порой в нас душу разрушает!

«Бреду по парку в день весенний…»

Бреду по парку в день весенний,
Не поднимая грустных глаз,
Среди мелькания прохожих,
А может прав, Сергей Есенин,
Что в жизни любим только раз,
А после ищем лишь похожих…
Прости, но видно я твой пленник,
Любовь жестока, без прикрас,
Она печаль во мне лишь множит,
Я в море собственных смятений,
Душой влюблённой не угас,
И каждый день тобою прожит…
Я улыбнусь, вдохну слегка сирени,
Миндаль твоих персидских глаз,
Нет в мире ничего дороже!

«Дохнуло утро на меня прохладу…»

Дохнуло утро на меня прохладу,
Я улыбнулся первому лучу,
Раскинув руки, начинаю падать,
Да нет же…, это просто я лечу.
Я пролетаю вдоль пустынных улиц,
Касаясь крон у парков и садов,
Мне светофоры весело мигнули,
Пролётами сводящихся мостов.
Скользил по шпилю крепости старинной
И постоял у гордого Петра,
Люблю тебя, мой город дивный,
И завтра, и сегодня, и вчера…
Закрыв балкон, я очутился дома,
Теперь мне в душ, в объятья водяного.

«Я устал о тебе писать…»

Я устал о тебе писать,
Зажигая радугу строчек,
Луч надежды в небе искать,
Если ты ничего не хочешь.
Не могу писать о других,
Не писать вообще, не умею,
Я блуждаю в мыслях своих,
И тобой, как видно болею.
Тополиный пух, как снег,
На аллеях лежит в сугробах,
Как же долог у грусти век,
И тоскливы любви дороги…
Может… всё же… глупо надеюсь,
Угольком одиноким тлею…
Следующая страница