Что за дьявольский сон? Что случилось со мной?
«Антилопа», фемины, обноски…
В пять утра, перед самым подъёмом, весной
мне приснилось, что я — Паниковский.
Нет жилья, нет друзей, нет единственной, той,
без которой мир плоский и зыбкий…
Лишь сверкает убожеством зуб золотой
в эпицентре щербатой улыбки.
В жалком мире моём — беспредел и бардак,
нет простора моим эмпиреям…
Как же можно судьбе издеваться вот так
над безденежным старым евреем?!
Кто я в прошлом? Считай, беспородный акын.
Через миг — окончанье концерта…
Лейтенанта ли Шмидта законный я сын,
или, может, Зиновия Гердта?
Не желают со мной дел иметь наяву
парижане, берлинцы и венцы…
Неужель оттого, что я глупо слыву
нарушителем важных конвенций?!
Я мудрец. И мне ведомо всё обо всём.
Так зачем же, не видимый Богу,