Зазеркалье-2017 (Непомнящий) - страница 14
Меж нами вздымаются анды и альпы,
бурлящий поток ИнтерЛеты течёт.
Невольники пола, заложники скайпа,
давно модератор нас взял на учёт.
Заюзали, лузеры, музу Эрато
и не утолили голодных страстей,
но терпит покуда нас Администратор
Системный —
вершитель судеб
и сетей
хозяин бессменный.
Я чувствую кожей,
как время уходит и сходит на нет,
давай что осталось на скорость помножим —
на скорость сближенья планид и планет.
Кликни нежно
«Тятя! тятя! наши сети…»
А. С. Пушкин
Ты живою водой напои меня,
я от мёртвой мертвее покойника.
Кликни нежно (окликни!) по имени —
и пропал (как и не был!) покой навек.
Моя милая, нежная, чуткая,
наша связь (вот и смел!) интернетова,
что же сердце (а думал ведь — нет его!)
скачет мячиком каучуковым?
Входишь в сеть, а выходит,
что в сЕти бед
попадаешь и стонешь, и корчишься —
и печальнее чата на свете нет,
если встретились два одиночества.
Виртуальные страсти
«Я выдумал вас. Только.»
В. Соснора
«Познав страстей реальных сущий ад
и в виртуал сбежав от их напасти,вдруг понимаешь, что и здесь кипят
вполне себе нешуточные страсти.»
Т. Черкашина
1
В сеть захожу, забрасываю сети:
улов хорош, но слишком —
перебор…
Твои фантомы бродят в интернете,
я с ними затеваю разговор.
Их несколько и, стало быть, нисколько,
и встрече быть невстречей,
что же боль
(ведь страсти эти выдуманы — только)
терзает так реально нас с тобой?
2
Бежать от жизни в интер?…
Нет.
Повсюду страсти роковые,
и виртуальностью побед
не излечить сердца больные.
И я тебя, как мазохист
и я тебя, как мазохист
свою возлюбленную — боль,
как алкоголик — алкоголь,
как бомбу — смертник-террорист,
больней, чем жить-и-быть,
сильней, чем пить-дышать,
и чем акула — плыть,
а ласточка — летать,
тебя,
как Одиссей —
немолчный зов Сирен,
как полюс — Амундсен,
улыбку — Гуинплен
как Прометей — скалу,
и хромоту — Гефест,
и наркоман — иглу,
и Назарей — свой крест,
тебя одну — всегда:
вчера и днесь, и впредь,
неотвратимей — да! —
чем нас с тобою — смерть.
Покуда что-то в нашей власти
«О, как на склоне наших лет…»
Ф. И. Тютчев
Покуда что-то в нашей власти,
играй, маэстро, флажолет —
как обертон охрипшей страсти
на фоне зим, на склоне лет.
Памятник себе…
Я — памятник
Воздав хвалы судьбе
за редкие удачи,
я — памятник себе,
пока еще ходячий.
Книга жизни
Пролог писали без меня,
и так же эпилог напишут,
сюжет — соавторство, не боле,
финал — простите, плагиат.
Чего в итоге мы хозяин?
Стиль и курсив?
И то — вопрос.
А в чем вопрос?
Бредём — устали
(путь неблизкий),
влачим труды свои и дни:
экстаз экзистенциализма
уже любовному сродни.
Себя самих познать не чая,
живём навынос и вразнос.
Чего б нам — водки или чая?