— Можно кратко, — разрешил темный.
Уперев руку в подлокотник, он смотрел на меня так, словно прикидывал размер могильной плиты.
— Меня, как ты выразился, «притащили» издалека. — Выкать после всего, что между нами случилось, мне показалось излишним.
— Огненные земли? — тут же уточнил темный.
— Нет. Наверное, все же чуть дальше, хотя я понятия не имею, где эти земли находятся. — Я закутала руки в складки плаща, стараясь сберечь тепло. — Судя по всему, я из другого мира…
Повисла пауза. Нехорошая такая, с матерным душком, я бы сказала.
— То есть как из другого? — наконец совладал с собой темный, осознав, что ему в мешке подсунули даже не кота, а какую-то заморскую игуану. — И из какого же?
Я призадумалась, как объяснить магу в двух словах, откуда я, если я сама толком не знала, считая свой мир единственным на всю вселенную.
— Из мира, где вместо магии вай-фай, а в воздух поднимаются не на метле, а за счет работы турбин и подъемной силы крыла…
— Крыла? У вас есть драконы? — Темный посмотрел на меня с прищуром.
— Нет. Только второй закон Ньютона, на нем и летаем. Как вверх, так и вниз.
— Вниз можно улететь и без всяких законов. Просто свалиться с метлы, — заметил чернокнижник.
Со знанием дела заметил, будто не раз сам лично ронялся со своей леталки на землю.
Я усмехнулась, подумав, что наш разговор уходит куда-то не туда, а потом поняла: да этот гад просто прощупывает меня. Не получив внятный ответ на прямой вопрос, он пытается ослабить мою бдительность. Наверняка чтобы спустя какое-то время снова спросить о том, откуда я такая взялась.
Не ошиблась.
— И все же откуда ты? Сколько тебе лет? Как умерла? — Тон был уже иной. Не командирский, а словно собеседник зверски устал, но держится из последних сил.
Я внимательнее посмотрела на мага: темные волосы, правильные черты лица. И круги под глазами, точно он не спал несколько суток подряд.
— А сколько тебе? — задала я встречный вопрос.
— Сколько дашь… — не спрашивая, а будто оборвав фразу на середине, ответил маг. Так и просилось окончание: «…столько и будет».
— Если я скажу правду, то ты обидишься.
— Ну тогда соври, — усмехнулся темный.
— Чтобы врать, у меня нет вдохновения, — устало выдохнула я, — и сил.
— Ну, уже хорошо, что хотя бы лгать умеешь. У нас в Темных землях без этого никуда. Жаль, что только по вдохновению и когда не ленишься.
Не ленишься? Ах вот как?!
— Ты уже не наливное яблочко, но пока еще и не засохший огрызок…
— Прости? — Чернокнижник даже кашлянул.
— Я про твой возраст… — невинно пояснила я. И, видя, как Деймон прищурил глаз, решила не доводить до ссоры и миролюбиво добавила: — Но не переживай. Мне вот тоже двадцать шесть.