– Дяденька, – подал он вдруг голос, – а вы правда тут живете?
– У-у, – отозвался я.
– И живых мертвяков не боитесь?
– А чего нас бояться? – отшутился я фразой из бородатого анекдота.
Стацек наносит вам 2 урона (10-8Б, физический)
Здоровье: 252/254.
Мальчишка делает шаг назад, сжимая в руке кухонный нож, лезвие которого покрыто черной кровью. Моей кровью.
– Ого! – восхищенно выдыхает малолетний «непись», – И впрямь мертвяк! А я думал, что дядька Маркус брешет. Больно уж хотелось на настоящего упыря посмотреть…
Мда, ну и программы нынче пошли – уже принадлежность к классу при помощи ножей проверяют! Вот только я не упырь, а зомби… И не простой, а очень злой!
– Мозги… Мозги… – я вытянул вперед руки, закатил глаза и, пошатываясь, двинулся на мальчишку.
Не знаю, какую скорость тот развил, но, судя по стремительно удаляющемуся столбу пыли на тракте, навык Атлетики он точно на пару пунктов поднимет после этого забега.
Взяв с собой все необходимое, я предупредил Карла об отлучке и отправился в город. На Западном посту показал страже свой жетон – теперь я снова числился в городской страже – и беспрепятственно попал в город.
Ривер еще только просыпался, а посему кроме бродяг, стражников да спешащих попасть на свое место до открытия рынка торговцев, на улицах было пусто. Ну и еще нищие да карманники, за которых и меня самого чаще всего принимали – за первых из-за запаха, а за вторых из-за того, что я прятал в тени лицо и руки, как нередко делают это представители древнейшей профессии.
Вот только я скрывал от чужих взглядов не просто особые приметы, а трупные пятна, обильно покрывавших мою мертвую кожу. Ни к чему лишний раз панику вызывать, все же, не так часто встретишь на улицах провинциального городка свободно разгуливающего зомби.
– Кда-пршь! – рявкнул на меня попрошайка, замахиваясь табличкой с надписью «подайте глухонемому на пропитание».
Не обращая на него внимания, я проскользнул в узкий переход на соседнюю улочку, а там уже и до Южной Башни было недалеко. Именно к этой управе я и был приписан, и там, в своем кабинете на втором этаже, меня заждался старший дознаватель Маркус Оливьери.
– Долго же тебя приходится ждать, жрец, – поприветствовал тот меня, не отрываясь от бумаги, которую следователь увлеченно изучал.
– У-у…
– Стоп, это еще что за мычание? Просил же – приходить с языком!
– Есть язык, – неохотно отозвался я.
Прочность языка снижена на 2!
Текущая: 36/50.
Да-да, мой язык изнашивается, стоит произнести лишь слово! Такая уж у меня травма благодаря особенностям аккаунта – полное отсутствие собственно языка. Так что, разговаривать я могу лишь тогда, когда во рту шевелится пришитый портным язык. В данный момент – свиной.