— Что-нибудь не так? — спросил директор, смешавшись. Звали его, как и бывшего мужа Касатоновой, Федором Ивановичем, а фамилия у директора была Хилов, хотя хилым его назвать нельзя было никак, скорее наоборот. Он был обилен не только лицом, но и всеми остальными частями тела, все у него было обильное — зад, шея, складки, разбросанные по всему телу разнообразно и с выдумкой.
— А что не так? — спросила Касатонова, прекрасно сознавая всю дурь своего вопроса. Она была обижена и, как всегда в таких случаях, впадала в неуправляемый кураж, играючи и забавляясь, переигрывая любого собеседника, с кем бы ей ни приходилось сталкиваться.
— Я подписал ваше заявление, — промямлил Хилов, теряя нить разговора. — И вот теперь... — Говорите, говорите, Федор Иванович, — мерцала широко раскрытыми глазами Касатонова.
— На пенсию, — брякнул Хилов и, повертев телефонную трубку в руке, положил ее на аппарат.
— Я чрезвычайно вам благодарна! — с подъемом произнесла Касатонова. — Мне было очень приятно.
— Что приятно?
— Присутствовать.
— Где? — осел в кресле Хилов.
— При подписании.
— Господи... Каком подписании?
— Заявления, — глаза Касатоновой были все так же распахнуты, но теперь и губы ее чуть приоткрылись, неплохие, между прочим, губы, наполненные, вполне еще сохранившиеся.
— Какого заявления? — тихо спросил Хилов, припав грудью к столу.
— Моего.
— Ах, да... Вы уходите на пенсию. Поздравляю.
— Интере-е-есно, Федор Иванович! Ничего, что я вас так называю? Вы мне как муж... — Что?!
— Моего мужа тоже звали Федором Ивановичем. У меня сын от него. Алексеем зовут, — куражилась Касатонова.
— Да, неловко вышло... Извините.
— Вы мне что-нибудь подарите на прощание? От коллектива, естественно.
— А что бы вы хотели?
— Шаль с каймою! — Касатонова поднялась и, не меняя изумленного выражения лица, вышла из кабинета. В приемной она отдала секретарше Зиночке подписанное заявление, прошла в свой кабинетик, молча, скорбно собрала, выгребла из письменного стола все свои пожитки — туфли, тюбики с губной помадой, недоеденную плитку шоколада, которую подарил какой-то расщедрившийся автор, сломанный зонтик, детектив без обложки и названия. Впрочем, последних страниц тоже не было, но это нисколько Касатонову не смущало — в подобных случаях она додумывала окончания сама, и они ее вполне устраивали. Кстати, часто, купив нечто в мягкой обложке, она тут же обрывала первые и последние страницы вместе с залитой кровью обложкой, украшенной пистолетами, ножами, кастетами, кусками тел. Ей было интересно воссоздавать события, которые остались в урне возле книжного прилавка. И ничего, получалось. Это была своеобразная игра и, как и все на белом свете, она не была случайной, судьба словно готовила Касатонову к другим событиям, к другой жизни, полной неожиданностей и загадок.