Как?! Ну, вот как за эти десять секунд они успели организовать ТОТАЛИЗАТОР?!
— А ты неплох…
Блдажрд! Он вообще умеет говорить нормальным русским языком, без использования этих тошнотворных штампов?!
Молчу. Я знаю, что будет дальше, и мне это категорически не нравится. Но есть такое слово… И раскрываться мне нельзя. Особенно, сейчас, когда СИБ и Свароги активно ищут убийцу мудака-папаши… Как же не вовремя его "замочил" этот неведомый благодетель!
— … но простолюдин должен знать свое место! И я его тебе сейчас покажу…
Полупрозрачная пелена, невидимая обычными людьми, срывается с рук Семена и, извиваясь, уходит в щебень дорожки. Все-таки он решился на использование магии. Вот же ж… А я даже не имею права показывать, что вижу ее!!!
Давлю инстинктивный порыв активировать "пленку".
Давлю инстинктивное желание ударить "манипуляторами" на опережение.
Давлю инстинктивное "мерцание" в сторону…
И вплотную к противнику — тоже давлю…
Давлю-давлю-давлю все инициативы, в режиме пулеметной очереди подбрасываемые мне интуицией.
И с грустью и завистью отмечаю, как зрители окутываются различными вариантами своих "рубашек", "щитов", "куполов"… Что-то такое даже тянется в моем направлении…
— Подбельский, не сметь! Не сме…! — Староста? — Радович, ложись!
… но это "что-то" не успевает.
Интуиция, грязно выругавшись, соглашается и "согласовывает" этот, последний возможный, вариант — упасть ничком на землю, закрыв руками голову. После чего, плюнув, снимает с себя всякую ответственность за придурка и обиженно отворачивается…
Не успеваю — хлопок! — и ударная волна "ловит" меня уже в падении. Свист пролетающей каменной крошки… Под МОН-50 попадали? Впрочем, глупый вопрос — там спрашивать уже не у кого. Так вот скафандр Гантца держит ровно один такой удар, после чего капсулы у него опустошаются полностью… Две МОН-50, срабатывающие с секундной задержкой в узких коридорах — мой личный рецепт для уничтожения "гантцтеров". Здесь примерно, то же самое, но вместо кусочков эбонита и стальных маленьких цилиндриков — мелкие камни… и скорость на порядок ниже.
Ох, больно-больно-больно! Как же больно, м-м-мать!
Крики и ругань зрителей. Гомон голосов. Кажется, меня переворачивают на спину, чьи-то руки расстегивают рубашку, хлопают по щекам, поднимают веко… что-то теплое заливает глаза ("что-то теплое"… моча, бля! Сопли! Можно подумать, что после драки что-то другое, теплое и липкое, но не кровь, может заливать глаза!), чьи-то пальцы ищут пульс на шее…
Да жив я, жив! По телу бегут "мурашки" — кто-то пытается лечить с помощью магии Эфира… хотя, почему, пытается? Совсем, не "пытается" — уровень этого "врача" достаточен для того, чтобы боль от многочисленных порезов стала неохотно отступать. Первый — второй разряд в магии Эфира, если не ошибаюсь.