— Пап, а откуда мы приехали? — спросил я.
— А ты что, забыл, что ли? — обрадовавшись, что можно поговорить (последнее время мы всё молчали), заговорил отец. — Из Казани мы приехали, когда тебе года ещё не было! Совсем не помнишь ничего про Казань?
Что-то я помнил, смутно... как в плетёной коляске на полозьях еду с горы. Тёмное небо, белый снег. Было это со мной или причудилось? Уже не отличишь! Сами пренебрежительно относимся к своим воспоминаниям, к своей жизни, а потом ещё жалуемся, что нам скучно!
— А я рассказывал тебе, как я в молодости головой стекло разбил? — весело спросил отец.
— Нет! Не рассказывал! — сказал я.
— Однажды, это до тебя ещё, мы в Алма-Ате жили, пошёл я на почту посылку получать. Сунулся я в окошко, протянул квитанцию. Почтальонша говорит мне: «Сюда пройдите», — я пошёл вдоль барьера. Она остановилась вдруг, стала посылки разбирать. А я решил почему-то, что и здесь окошко, сунулся, вдруг слышу — звон.
Мы с отцом захохотали. Вот, оказывается, как. И такой факт из отцовской биографии мог бы бесследно исчезнуть, не поговори мы сейчас! И как многое, если подумать, исчезает, а ведь жизнь каждого человека неповторима!
— А... войну ты помнишь? — спросил я.
— Крайне смутно, — улыбнулся отец. — Ведь я же за год до войны родился.
— И что, был когда-то таким же, как я?
— Даже меньше! — улыбнулся отец. — Во всяком случае, когда война шла, гораздо моложе был, чем ты сейчас!
— Ну и помнишь что-нибудь?
— Одну только картинку. На площади пушка стреляет с высоко задранным дулом — и мы, ребята, тут же сидим, на скамейке. Как командир руку поднимет — мы смеёмся и уши ладонями закрываем, чтобы не оглохнуть. Вот это помню, а больше ничего.
— Но как же вы рядом с орудием сидели? Ведь если бы противник ударил, от вас бы кусочки полетели.
— Вот этого не знаю, — сказал отец. — Что сидели — это я помню, а как и почему — не скажу.
Мы помолчали. Вошла мать.
— Чего это вы тут пришипились в темноте? — спросила она.
— Да так... вспоминаем тут жизнь, — сказал отец. — Свет не зажигай, пусть так.
— И ты жизнь вспоминаешь? — улыбаясь, спросила мама. Рука её опустилась мне на голову.
— Ага. И я.
— И есть что вспоминать?
— Ага.
Я любил, когда мы так сидели в темноте и вспоминали, но мы не делали этого почему-то уже давно, года четыре или пять, я почему-то стал стесняться рассказывать что-либо родителям.
— А я рассказывала тебе, как мы с отцом чуть не угорели однажды? — спросила мать.
— Нет, не рассказывала! А когда это было?
— Давно, когда тебя не было ещё!
— А где же я был тогда?
— Вот это неизвестно... Нигде! — улыбнулся отец.