— Несите её на диван.
— Надо вытащить кинжал.
— Опасно. Может изойти кровью.
— Срочно нужен целитель.
— Кто её так?
— Не видно было. Светило в глаза.
— Стражу позвать надо.
Они все что-то говорили, а я пыталась нащупать кольцо на пальце левой руки, что бы перекинуть его на правую и уйти к Френки. Но кольца не было. Растяпа! Так и умрешь из-за забывчивости. Хотела мир спасти, даже себя спасти не можешь. Как же больно и дышать трудно.
Это всё? Здравствуй, Жница…
— Отойдите все! Дальше, еще дальше, — и очень тихо. — Девочка, глупенькая, смелая девочка, потерррпи если сможешь. Сейчас будет очень больно.
Голос вар Фламери успокаивает, несмотря на то, что слова обещают боль, но, наслаждаюсь нежностью слов и бархатом тембра. Напоследок могу себе позволить…
— Прррости!
Как же больно!!! Дракон вырвал из моей груди кинжал и мне показалось, что в след за ним из раны отлетает душа. Но через мгновенье стало еще хуже. В меня вливали расплавленный металл, который растекался по сосудам и сжигал меня изнутри. Я опять потеряла сознание.
* * *
— Дочь, по-моему, встреча с Оракулом была не лучшей твоей идей. Он наплёл такого, что Тёмный Шалбер не разберёт. Кстати, а кто это? Кого народец твоего мира так называет?
— Тебя! Мне кажется, Океан всё еще помнит твоё буйство на своих просторах, вот и внушил людям, что ты исчадие темных сил. Он на многое способен, когда захочет. Так что сказал Оракул?
— Дословно: упадёт зрелое, чтобы стать юным, сбросит грязное и явит жар, обернётся клинком и кровью, если удержит, то спасет всех и ответит тем же.
— А ты о чем спрашивал?
— Я только приблизился и даже не успел сформулировать вопрос, как Оракул прибил меня ответом. Ты что об этом думаешь, дочь моя Разумная?
— Пока ничего. Фактов мало. Давай, подождем, когда упадёт.
* * *
— Эй, пррросыпайся!, — день сурка по-иномирски.
Не буду просыпаться из вредности и капризов. Женщина я или кто? Может у меня ПМС или просто болит голова. Стоп! это "ррр" неспроста. Открываю глаза и вижу склонившееся надо мной смуглое лицо с раскосыми темными глазами без белков. "Мне это не надо!", как мантру мысленно твержу я, но сердце продолжает трепетать.
— Как вы чувствуете себя, леди?
— А как надо?
— Попррробуйте сесть. Голова не кррружится? Не тошнит? Дышать не больно?
— Что случилось?, — я оглядываю мужчин, что смотрят на меня издали.
Кто с любопытством, кто равнодушно, Шико с сочувствием. Поднимаю руку, что бы поправить растрепавшиеся волосы и на ладони вижу подсохшую кровь.
— Вспомнила! Меня же убили.
Платье разрезано и залито кровью. Опять нагоняй от Дори получу. Руки в крови, волосы растрепались. А они меня "леди" называют. Джентльмены.