Мы были чуть знакомы… (Невзорова) - страница 213

Дальше прочитать Людмила не успела — возмущённая хозяйка отобрала у неё свою книжку.

— Ты совсем больная! — вынесла она суровый приговор.

Людмила пребывала в состоянии лёгкого шока. Ай да Андрейка, ай да удивил!

Опасаясь нового покушения на своё имущество, девушка убрала роман в сумку и собралась выходить на остановке.

— Погоди! — окликнула её Людмила. — Где ты взяла эту книгу?

Наверное, только врождённая интеллигентность не позволила девушке покрутить пальцем у виска.

— В гастрономе, — сердито буркнула она и шагнула из автобуса.

«Что-то я и в самом деле туплю», — усмехнулась про себя Людмила. Она сошла через две остановки и направилась в сторону рынка, где под огромным навесом торгового центра уютно разместился небольшой книжный развал. От всевозможного выбора печатных изданий пестрело в глазах.

— У вас есть Андрей Кириллов, «Белые ночи»? — спросила она у продавца.

Тот кивнул головой и протянул нужную ей книгу.

Людмила расплатилась, отошла в сторону и ещё раз внимательно взглянула на изображение автора. Конечно, вне всякого сомнения, это Андрей! Она с нетерпением открыла роман на первой странице. В правом верхнем углу мелким шрифтом было набрано что-то вроде эпиграфа. Она прочитала его сначала один раз, потом ещё. Вроде бы ничего особенного, но глаза упрямо возвращались к коротким интригующим строчкам:

«Этот роман я посвящаю двум женщинам, которым в корне удалось изменить мою судьбу. К одной из них я всю оставшуюся жизнь буду испытывать любовь и безмерную благодарность. А второй просто хочу сказать спасибо. Если бы не она, я никогда бы не узнал, что такое измена, предательство и горечь поражения. И только благодаря её коварству я теперь знаю, что кроме отчаяния и боли на свете есть вера, надежда, любовь и… чудесные белые ночи».

Людмиле стало не по себе. Не её ли имел в виду бывший супруг, когда корпел над собственным сочинением? Она поёжилась от холода, торопливо застегнула единственную пуговицу на модном пиджачке и посмотрела вверх — небо затянулось облаками, надолго закрыв из виду солнце. Собирался дождь.

Она немного постояла, не зная, пойти ли ей пешком или поехать на автобусе. В итоге выбрала первое — благо до отцовского дома всего-то пятнадцать минут ходьбы. И кто же ещё, как не родители, готов без лишних вопросов принять и обогреть свою родную кровинушку!

Она медленно брела по тротуару, раздумывая о своей жизни, и в какой-то момент вдруг поняла, что, собственно, кроме Андрея, никто её так больше не любил. И… наверное, уже не полюбит. Она почти сожалела, что когда-то желала ему смерти. А он, несмотря ни на что, выжил, и даже нашёл в себе силы подняться над бедой. Теперь он не просто Андрюха Поляков, а успешный многообещающий писатель. Странно, конечно, но с другой стороны, чем же ещё заниматься безногому человеку, сидя в инвалидной коляске?