Небо над Лондоном было затянуто тучами. Уже третий день в столице Великобритании падал мелкий снег, который больше напоминал дождь. Всё это время слабый свет лучей январского солнца желал пробиться сквозь хмурые тучи. Встретив светлый праздник Рождества, и перейдя в новый 1970 год, жители туманного Альбиона с нетерпением ждали тёплого лета.
Алан Сендлер подъехал к студии «Малышей в чёрном», возле которой вновь толпились журналисты из разных изданий. На протяжении шести месяцев эти люди не отходили от студии. Их интересовало загадочное исчезновение бас — гитариста «малышей» Джеймса Фокса.
Алан умело припарковал свой автомобиль около студии, заглушил мотор и вышел из машины. В ту же секунду к нему, с диким шумом, подскочили журналисты. Они стали совать микрофоны Сендлеру в лицо.
— Алан, где Джеймс Фокс? Что с ним произошло? — отчётливо послышался вопрос из кричащей и говорящей в унисон толпы.
— С Джеймсом всё в порядке, — наиграно улыбнулся Алан, пытаясь оставаться спокойным и безразличным. — Он уже в студии.
— Ничего подобного, — кто — то из журналистов возмутился. — На протяжении полугода мы сутками дежурим около студии и ещё ни разу не видели здесь Джеймса. Похоже, вы нагло лжёте, мистер Сендлер?
— С Джеймсом всё в порядке, — Алан со злостью посмотрел на журналиста. — Я не желаю в миллионный раз отвечать на ваши глупые, однотипные вопросы.
Алан направился к студии. Журналисты, не умолкая, кинулись вслед за музыкантом.
— Алан, почему вы больше не даёте концертов, а занимаетесь только студийной записью? Почему не гастролируете? — очередная журналистка выкрикнула заготовленный вопрос.
— Мисс, — Алан поднялся на высокое крыльцо студии и повернулся к корреспондентам. — Вы сами ответили на свой вопрос. Мы не даём концертов и не гастролируем, потому что занимаемся студийной записью.
Алан вошёл внутрь студии и громко хлопнул дверью. Неустанный гам журналистов немного стих. Сендлер поприветствовал охрану и прошёл в репетиционный зал. Там его уже ждали Джордж Норман, Генри Поттер и Ричард Смит. Генри сидел за барабанной установкой и в задумчивости колотил по ней пальцами. Джордж пытался наиграть какую — то мелодию на своей гитаре. Ричард стоял у окна и курил сигару. Все трое мужчин были мрачнее тучи.
— Привет, Алан, — еле заметно улыбнулся Норман.
Генри махнул другу рукой, Ричард, молча, продолжал курить, глядя в окно.