Мальчик ходит по футбольному полю в начале зимы. Трава, хрупкая и коричневая, хрустит под ногами. Слева и справа, металлические трибуны полностью пусты. Воздух пахнет огнем, и ветер ударяет пепел о щеки мальчика.
Он смотрит на табло вперед. Оранжевые вспышки света и пальбы, как электричество приходят и уходят.
Помимо табло, мальчик может видеть среднюю школу или, по крайней мере, то, что от нее осталось. Крыша рухнула, взорванная ракетой. Все окна разбиты. На поле перед ним есть пара раскуроченных школьных столов, будто ими швырялись, чтобы разрушить школу, их глянцевые пластиковые вершины вклинились в землю, как надгробные плиты.
Он видит его на горизонте, парящим над городом. Военный корабль могадорцев. Как серебряный скарабей из холодного серого металла, он прогуливается по горизонту.
Мальчик чувствует только пустоту. В этом месте, в этой школе, в этом городе у него хранится много хороших воспоминаний. Некоторое время он был счастлив, прежде чем все ушло в ад. Не имеет значения, что происходит с этим местом сейчас.
Он смотрит вниз и понимает, что держит рваный кусок из ежегодника в руке. Ее фотография. Прямые светлые волосы, идеальные скулы, эти голубые глаза. Улыбка, похожая на то, что она приглашает вас в какую-то частную шутку. Его живот сжимается при виде ее, при воспоминании о том, что произошло.
«Это не должно быть так».
Мальчик бросается вокруг в звуке голоса — мелодичный и успокаивающийся, полностью неуместный в этой всеобщей разрухе. Человек идет по футбольному полю к нему. Он был одет скромно, коричневый пиджак поверх свитера, брюки хаки и мокасины. Он мог быть учителем математики, за исключением чего-то царственного в его позе.
«Кто ты?» — спросил мальчик, встревоженный.
Человек останавливается на расстоянии нескольких ярдов. Он поднимает руки, как будто не хочет никаких неприятностей. «Это мой корабль там, — спокойно говорит мужчина.
Мальчик сжимает кулак. Человек не похож на монстра, которого он мельком увидел в Мексике, но здесь, во сне, он знает, что это правда.
Поэтому он выдвигает вперед. Сколько раз он бежал по этому полю, убегая от противника по команде в футболе? Волнение от спринта по мертвой траве поднимает дух мальчика. Он ударяет мужчину, тяжело, прямо в челюсть, и набрасывает на него, тараня плечом.
Человек падает на землю и лежит там на спине. Мальчик нависает над ним, один кулак все еще сжимается, а другой сжимает ее фотографию.
Он не знает, что сделать теперь. Он ожидал больше борьбы.
“Я заслужил этого”, говорит человек, глядя на мальчика слезящимися глазами. “Я знаю то, что произошло с твоей подругой и мне… Мне очень жаль.”