– Можно кое о чем попросить?
– О чем? – интересуется мама, не поднимая глаз.
Склонив голову набок, она рассматривает сладкий картофель на противне, чтобы тот не подгорел, как в прошлый раз. Однако фокус ее внимания слегка пошатнулся.
– Не пей сегодня, пожалуйста, – говорю я, хотя, наверное, опоздала с просьбой.
Едва заслышав мои слова, она со вздохом захлопывает дверцу духовки, выпрямляется и поворачивается ко мне с напряженным от неодобрения видом.
– Кензи, бокал вина за ужином не возбраняется, – чеканит она сухо и непреклонно. – А папе вполне можно выпить пива.
– Но одним бокалом дело никогда не ограничивается, так ведь?
Мама смотрит на меня, широко раскрыв глаза, будто я произнесла что-то оскорбительное, хотя, строго говоря, я говорю как есть. Прошу для маминого блага. Уже тошнит от этих тайных ночных марш-бросков на кухню за очередным бокалом, от моих вылазок за выпивкой и от ее искренней веры, что нет ничего страшного в том объеме алкоголя, который она себе позволяет. А в присутствии гостей – еще хуже. Прекрасно помню их сочувствующие взгляды, когда она наполняет фужер до краев.
– Мне сейчас некогда спорить, – говорит она, жестом прогоняет меня прочь и, повернувшись к духовке, снова заглядывает внутрь. – Это надо, чтобы расслабиться.
Огорченная ее безразличием, хватаю разом все восемь стаканов, осторожно несу их на стол и, не удержавшись от комментария, еле слышно бормочу:
– По-моему, с расслаблением выходит какой-то перебор.
Мама, конечно же, слышит.
– Что ты сказала?
– Ничего.
Сдавшись, расставляю стаканы по местам и ухожу с кухни. Ужасно люблю маму, однако как все-таки сложно пробить ее оборону… Одно время папа пытался, но давно уже отчаялся и бросил. А вот мне никак не удается игнорировать ситуацию.
Подходя к входной двери, улыбаюсь рамочке с именем «Грейс» в коридоре. С улицы доносится ворчание газонокосилки, я открываю дверь и босиком выхожу на крыльцо. Папа стрижет газон старой ржавой косилкой и вытирает пот со лба. Сегодня тепло, и мне приходится подождать несколько минут, прежде чем он заканчивает работу, выключает аппарат и, наконец, замечает меня.
– Ты проснулась! – восклицает он.
Скромно пожав плечами, улыбаюсь и шучу:
– Последние приготовления перед бабушкиным приходом?
– Угадала! – смеется папа и тащит косилку на задний двор.
Почти скрывшись за домом, добавляет:
– А то увидит заросший газон и опять нас неряхами назовет!
Уже собираюсь вернуться в дом, как вдруг слышу шум въезжающего в переулок автомобиля. Выйдя подальше на крыльцо, вижу старенький «Шевроле Корвет» дяди Мэтта. Автомобиль адски шумит, и хотя ему лет тридцать, дядя обожает это ведро с гвоздями. Он подруливает и паркуется за маминым «Приусом», открывает дверь, выходит наружу и машет мне рукой.