— Не переживайте, добрый сэр. Вы как до людей доносили тот факт, что вы барон и рыцарь?
— Благородными чертами своего лица! Поступками!!! Кулаком, мечом! Ну и просто говорил.
— Вот и продолжайте, кто вам мешает? А запишитесь как Константин Полбу.
— Ну… Хорошо. И что нужно сделать?
— Ответить «ДА» на мой следующий вопрос, добрый сэр.
— Какой? Ты не предложишь мне продать душу? Или согрешить скотоложством? Или…
— Нет. Вопрос: вы желаете принять имя Константин Полбу?
— А, ясно. Да. Желаю.
— Ну, слава тебе Господи… Отмучилась… — пробормотал голос. — И откуда они их берут только… Ой, простите, добрый сэр, вы еще здесь?
— А где мне быть?
— Ну, добрый сэр, конечно же мчаться на встречу приключениям, славе и богатству! У вас прямо перед глазами большая красная кноп… красная подушечка с буковками. Попробуйте на нее надавить.
Полбу послушался и исчез.
Голос облегченно выдохнул:
— Фух… Все. Ну, пипец. Так, а на завтра у меня кто? Кто? Что? Грырк??? Что за Грырк… КРОМАНЬОНЕЦ??? Вы что, издеваетесь???
Константин, еще не окончательно проснувшись, лежал с закрытыми глазами, вдыхал запах свежего сена и неторопливо, как и положено с похмелья, размышлял.
Приснится же такое, Господи помилуй… Нет, ну до чего странный сон. Ну разве может такое быть… Чтобы сарацины, да не изрубили на кусочки? Все остальное во сне — тоже странное, но чтоб сарацины только разок по лбу дали, да бросили — это вообще ни в какие ворота.
Какое мягкое, пахучее, хорошее сено… Клевера, наверное, много, хвала Господу, уродилось. Хоть сам ешь. И козы мемекают, видно опять перебрал, да до покоев… а — а — а… он же в походе… ну, значит, до шатра не добрался. Хорошо, что в этот раз не в хлеву, а в каком-то сарае заснул. В прошлый раз его собутыльники именно в хлеву потеряли. Надо Хмырю и Косому по лбу… по лбам фофанов понадавать, чтоб не теряли своего барона боле. А то взяли, понимаешь моду, наравне с ним нажираться… Будто и не хозяин он им, а ровня. Ну, мало ли, что с ними весело, а других баронов на полсотни миль вокруг он терпеть не может? Не повод это. И не отмазка. Ух, затрещат лбы!!!
А — а… их же убили… Или не убили? Во сне да, убили. Да нет, не могли убить. Хмырь, он вообще вечный. Сколько себя помнит Полбу, всю жизнь Хмырь одинаковый, будто вобла на солнце высушенный, до каменной крепости. Такого, поди, и мечом не проткнешь. А Косой, он хоть и косой, а юркий, как змея. И такой же скользкий… Чтоб Косого, да стрелой??? Он от арбалетных болтов и то отпрыгивает… Отпрыгивал. Нет, это сон был, значит — отпрыгивает.